在火车站门口抹了好几次眼泪。
父亲站在几步之外，手里拎着那只被他反复检查过拉链的行李箱，等到进站的广播响起来的时候才把箱子递给他。
说了一句"路上小心"。就四个字。
周乐接过箱子的时候手指碰到父亲的手背，觉得那双手比他记忆里的粗糙了很多，但他没有多停留，转身就进了检票口。
大学这一年多里，他给家里打过不少电话，大部分都是跟母亲聊。
偶尔母亲把手机递给父亲，说"你跟你儿子说两句"，父亲接过来之后聊的大多是"钱够不够花""天气转凉加衣服"之类的常规对话。
偶尔会问一下专业上的事，像在确认他知道自己选的路正在朝着哪个方向走。
那些通话从来没有超过五分钟。
此刻，周乐坐在自家客厅的沙发上，手里捧着一杯已经凉透了的白开水。
他父亲正站在阳台门口，背对着他，望着外面那片被午后阳光晒得白晃晃的院子。
父亲的额头上那枚漩涡状的印记在侧光下清晰可见，暗红色的线条从中心向外盘旋，和周围的皮肤融为一体，像是从内部渗出来的水渍。
周乐看着那个背影，胸腔里涌上来的情感复杂而拧巴。
他想象着这个镇子继续这样被那些漩涡侵蚀下去的未来。
想象着父亲额头上的漩涡印记越来越深，之后父亲的眼神越来越空洞。
他想象着那幅画面，然后在那个画面里"父亲死亡"这件事发生的时候。
他发现自己内心深处浮上来的情绪里，并没有多么浓烈的悲伤。
那种感觉让他坐在沙发上，后背抵着靠垫，手指不自觉地攥紧了杯子的外壁。
他看着那个阳台门口的轮廓，垂下眼睛，盯着水杯里那层凝结在表面的水汽，嘴角微微牵了一下，带着一点点自嘲的弧度。
或许自己就是个不孝子。
他在心里这样对自已说。
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周乐的父亲在外面站了一会儿，然后回到房间中，他痴迷的看着那些画。
这些画在他的房间当中，他的房间当中还有一些杂七杂八的东西，那些东西没有例外，全部都有漩涡。
他也记不清自己是什么时候和妻子分房而睡的了，或许是一个月前，也或许是去年。
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