上午八点，张明远背着那个半旧的双肩包，走进了县文化馆的大门。
这是一栋老旧的苏式建筑，墙皮斑驳，透着一股庄重。大厅里光线不算好，几十张用长条凳和木板搭起来的简陋摊位，挤在一起，摆满了整个空间。
“哎！老康头，你往那边让让，挤的我都没地方摆了！”
“来看看我这邮票本，正儿八经的全是精品，跟他们凑数的可不一样！”
“你说谁是凑数的？你说这话我可得跟你理论几句！”
空气中，弥漫着一股旧纸张、老墨水和汗衫混合在一起的独特气味。
“哎，老李，把你那套‘T46庚申猴’再拿出来给我瞧瞧？”
“瞧什么瞧，不卖！传家宝！”
一群穿着的确良衬衫、白布褂子的大爷，戴着老花镜，手里拿着个紫光手电筒或者放大镜，三三两-两地围在各个摊位前，一边走走停停，一边用带着浓重地方口音的行话低声交谈着。
张明远没有急着找地方摆摊。
他背着包，不紧不慢地在场馆里转了一圈，目光扫过那些摆在玻璃框里的邮票、烟标、连环画，观察着每一个潜在的买家。
很快，他的目光锁定在了一个特殊的人物身上。
那是一个头发花白，但精神矍铄的老者。
他穿着一身熨烫得笔挺的灰色中山装，脚上一双擦得锃亮的黑色布鞋，手里盘着两颗核桃，正背着手，在一个卖古钱币的摊位前驻足。
在他身后，站着两个提着黑色人造革公文包、穿着白衬衫的年轻人。两人身板挺直，目不斜视，与周围那些悠闲自在的老头子们，格格不入。
一看就不是本地人。
张明远收回目光，心里有了数。
他走到大厅角落，找到一个正靠着墙角抽烟、别着“工作人员”袖标的中年男人，从兜里掏出烟，递了过去。
“大哥，跟你打听个事儿。”
“说。”男人接过烟，夹在耳朵上。
“我这儿也有点东西，想摆个摊，不知道是个什么章程？”
男人上下打量了他一眼，吐出一口烟圈。
“外地的？”
“本地的，头一回来。”
“哦。”男人指了指大厅尽头那张摆着算盘和账本的桌子，“去那儿，管理处，登个记，交十-块钱的‘场地费’。”
他顿了顿，又补充了一句。
“交了钱，他们给你个小马扎。地方嘛，自己找个不碍事的墙角旮旯，把东西铺开就行。我们这儿，没那
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