包，掏出一小块止血膏，趁换招间隙往伤口一抹，继续。
第四千。
第五千。
第六千。
她的腿也开始抖了，尤其是右腿，每次蹬地发力时，小腿肌肉都会抽一下。她咬牙撑着，膝盖微屈，降低重心，减少跳跃动作，改用更多地面推进。
有弟子远远看着，忍不住说：“她还能站得住？”
另一人摇头：“你看她眼神，一点没散。这种人，不到最后一刻，不会倒。”
第七千。
她的喉咙开始发干，嘴唇裂了口子，说话会疼的那种。她没喝水，只在换气时用舌尖舔了舔牙根，借点唾液润一下。
她想起父亲最后一次教她剑法那天。是在苏州城外的野地里，风吹得草浪翻滚。父亲说：“清轩，剑不是拿来杀人的，是拿来守的。你出这一剑，不是因为你恨谁，而是因为你不想让事情变得更糟。”
她当时不懂，现在懂了。
她挥剑，不是为了报仇，也不是为了出名。她只是不想有一天，当危险再来时，自己挡不住。
第八千。
太阳快落山了，天边烧起一片橘红。练剑台被照得通亮，她的影子拖得老长，像一把斜插在地上的刀。
她的动作比上午慢了至少两成，但每一斩的力道没减。相反，更沉了。像是把全身的劲都压进这一剑里，哪怕下一剑得歇半天。
第九千。
她的衣服早就湿透了，头发贴在脖子上，脸上全是汗和灰。右手五指僵硬，几乎握不拢，全靠腕力控剑。她知道自己快到极限了，但她不能停。
还差一点。
她数着。
第九千五百。
第九千七百。
第九千八百。
她开始用鼻子吸气，嘴巴呼气，控制节奏。每一次呼吸都像在拉风箱，肺里火辣辣的。她的眼睛有点花了，看东西带重影，但她还是能看清剑尖的方向。
第九千九百。
她喘得厉害了，胸口起伏得像打鼓。双腿像灌了铅，每一次抬脚都费劲。她靠着意志撑着，脚跟死死钉在地上，不肯后退半步。
第九千九百五十。
剑风依旧呼啸，只是不再清脆，多了点滞涩的摩擦声。石墩上的新痕越来越深，旧痕层层叠叠，像是年轮。
第九千九百八十。
她开始默念父亲教过的口诀：“肩松、肘坠、腕活、指扣……”每一个字都像锤子敲在神经上，帮她撑住即将崩溃的身体。
第九千九百九十。
最后一段最难熬。不是体力的问题，是精神的拉锯。她知道，只要她停下，明天就会少挥一百下；
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