呼吸渐渐平稳。
钱守静松开手，站起身。双腿一软，差点跪下去，他扶住旁边一根木桩才稳住。
他抬头看了看天。
雾正在散。
不是被风吹走，而是自己溃散的，像烧尽的纸灰，一点点化成无形。阳光重新洒下来，照在泥地上，蒸起一层薄汽。
有人试探着走出掩体，深吸一口气，惊喜道：“清了！空气清了！”
紧接着，一个接一个的人睁开眼，咳嗽，坐起，茫然四顾。
那个灰袍刀客抹了把脸，发现手里全是冷汗。他看向钱守静，声音发颤：“钱道长……您这是……救了我们所有人？”
钱守静没答。他弯腰收拾药箱，把空瓶收进去，顺手擦了擦嘴角的血迹。
这时，一个白发老者拄着拐杖走过来，扑通一声跪在地上，额头磕地：“若无钱道长，我等百人皆成枯骨！今日之恩，没齿难忘！”
后面一群人跟着跪下，齐声道谢。
钱守静看了他们一眼，只说了句：“起来吧。毒虽解，身子还虚，回去喝热汤，睡一觉。”
说完，他提起药箱，转身往药棚走。
路上经过一处塌了半边的帐篷，他停下，从怀里摸出一块布巾，蹲下把炉壁上刻的符纹仔细擦干净。那是禁术痕迹，不能留。
做完这些，他继续走。
太阳偏西，光线斜照在营地主道上。他的影子拉得很长，脚步有些沉，但背脊挺直。
药棚门口，两个徒弟已经清理好现场，正等着他。
“师兄，雷法课今晚还上吗？”其中一个小心翼翼问。
钱守静走进棚子，放下箱子，脱下沾满药渍的外袍扔进盆里。
“上。”他说，“我不耽误事。”
他拿起一块干净布，开始擦拭药杵。
棚外，夕阳照在旗杆上，“镇北”旗迎风招展。远处传来人声，是别的队伍在交接岗哨。
一切如常。
他低头看着手中磨得发亮的铜杵，轻轻呼出一口气。
然后继续擦。