太阳升到半空，演武场上的雾气早已散尽，青石板被晒得发白，脚底踩上去微微烫人。人群还聚在“验实台”周围，三五成群地聊着刚才的比试。北地刀王和东海老汉凑在一块儿，低声说着什么，巫婆婆肩上的小青蛇盘着不动，沙僧依旧坐在树根上，铜铃安静地贴在他背后。
钱守静就是在这时候走上来的。
他没带包袱，也没拿药箱，就拎着一只黑陶药釜，底下压着块薄铁片，走一步轻碰一下，发出“铛”一声，像是敲更的梆子。他个子不高，穿着洗得发白的道袍，袖口磨了边，腰带是用旧布条自己缠的。走到台前，他把药釜往地上一放，动作不急不慢，蹲下身来，从怀里掏出火折子，点起文火。
没人说话。
刚才还热闹的场面，一下子安静下来。有人回头看了眼，见是茅山二师兄，便又转回去继续说话。但声音低了，像怕惊扰了什么。
钱守静不理会，只低头摆弄药材。三味干草，两片枯叶，一撮灰粉，依次投入釜中。他不用秤，也不量，全凭手感，手指一捻，分毫不差。最后注入山泉，水刚过药面，不多不少。
火苗静静烧着，药香慢慢散开。
那味儿说不上好闻，微苦里带点腥，像是雨后翻开的旧坟土，又像铁锈泡在井水里。有人皱了眉，悄悄往后退了半步；也有人好奇，往前凑了凑，想看他在捣鼓什么。
“这是……炼丹？”一个年轻汉子低声问。
旁边人摇头：“不像，没符没咒，连火都是文火。”
“那熬的是啥？”
“不知道，看着像祛寒汤。”
话音未落，药汤开始冒泡。墨绿色的泡沫浮上来，一圈圈炸开，又沉下去。蒸汽升腾，药香更浓了，那股腥气也重了几分，熏得人鼻头发酸。
钱守静这才抬眼，扫了一圈人群。
他的眼神很淡，不像周守拙那样带着戏谑，也不像林清轩那样锋利逼人。可就是这么一眼，底下的人却莫名觉得背脊一紧，像是被什么东西轻轻刮了一下。
他的目光最后停在一个江湖人士身上。
那人站在人群边缘，穿一件洗得发灰的黑袄，脚上是双破皮靴，帽檐压得很低，遮了半张脸。他一直没怎么说话，别人切磋时他在看，别人喝彩时他也在看，但从不参与。刚才陈七露雷法时，他站得最远，连头都没抬。
钱守静盯着他，看了三息，然后开口：“你，过来。”
声音不高，也不凶，像叫一个熟人去吃饭。
那人一
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