声。
笑声不大，但在队伍里传开了。
清雅道长仍站在高台上，目送大军远去。
他没挥手，也没说话，只是静静地看着。玉圭收进袖中，气息平稳。他知道，话说到那份上就够了。再多，反而假。
风又起来了。
旗子甩得更急。
他转身，慢慢走下高台，回殿。
而山道上，队伍已行出一里多地。
雾气渐薄，阳光透下来，照在每个人的脸上。汗水从鬓角滑落，滴在衣领上，洇出深色痕迹。有人喘气粗重，有人脚步虚浮，但没人掉队，没人喊累。
孙孝义依旧走在最前。
他的肩膀开始发酸，旗杆压得锁骨生疼，但他没换手，也没放低旗帜。他知道，这面旗不只是个标志，是承诺，是担子，是千百双眼睛盯着的东西。
他想起昨夜火堆旁那个独臂老猎户。
那人接过他的桃木剑，插进土里，烧了三十年前的契约，说：“今日还愿。”
那一刻他明白，这场仗，不是他一个人的仇。
是所有被欺压、被伤害、被逼到绝境的人，一起讨回来的公道。
他抬头看向前方。
山路弯弯，雾气缭绕，不知凶吉。
但他知道，必须走下去。
哪怕前方是刀山火海，是万丈深渊，是死路一条。
他也得走。
因为身后，有千千万万不敢回头的人。
队伍继续前行。
脚步声、呼吸声、兵器碰撞声、车轮滚动声，混在一起，像一首粗糙却有力的战歌。
孙孝义迈出下一步。
靴底踩碎一片枯叶，发出清脆声响。
风吹动旗帜，猎猎作响。