夕阳把整片草原染成了暗红色，从脚下一直延伸到天边，和灰蓝色的天际线融在一起。
地上的血泊映着天边的晚霞，红得发紫，紫得发黑。
李默蹲在一条小溪边，把大刀从背上解下来，刀刃浸进水里。
溪水很凉，碰到刀身上干涸的血迹，立刻泛起一圈圈暗红色的涟漪，顺着水流往下游漂去，越来越淡，越来越淡，最后消失在石头缝里。
他用手捧水浇在刀面上，把血迹一点一点地搓掉。
刀身上的血已经干了，糊了厚厚一层，有些地方结成了硬壳，要用指甲才能抠下来。
他抠得很仔细，每一处都不放过，连刀柄缠绳的缝隙都用手指捅了捅，把嵌在里面的碎肉和骨头渣子抠出来，扔进溪水里。
赵老根蹲在旁边，把上衣脱了，光着膀子，从溪水里捧水往身上浇。
水凉得他龇牙咧嘴，但浇了几捧之后就不觉得了，血被冲掉了，露出下面黑黝黝的皮肤和几道新添的伤口。
伤口不深，皮外伤，被刀锋擦过去的，已经结痂了，不碍事。
他用湿透的衣袖擦了擦胳膊上的血痂，擦不掉，就不擦了，把衣裳拧了拧水，重新穿上。
“殿下，清点完了。”
他从怀里掏出那张皱巴巴的纸，展开来，纸已经被血浸透了大半，字迹模糊不清，但他记得住，不用看也能说。
“这一仗，杀敌八千三百多人，俘虏四千二百人，缴获战马两千一百匹，牛羊两万三千多头，粮草辎重堆了半个营地。”
他说这些数字的时候，语气很平静，像是在念一本账册。
打到现在，他已经不觉得这些数字有什么了不起了。
殿下在，什么数字都不奇怪。
“咱们的伤亡呢？”李默把大刀从溪水里提出来，对着夕阳看了看刀面。
刀面锃亮，能照出人影，人影模糊，但能看到自己的轮廓。
“死了三十七个，伤了八十多个，重伤的有十来个，军医已经在治了。”
赵老根的声音低了下去，手指在纸上那道划痕上摸了摸。
“都是跟着末将从渭水一路打过来的老兵，从黄山村出发的时候就在了，走了这么远，打了这么多仗，没死在突厥人的弯刀下，死在了这片草原上。”
李默把刀插回背上的刀鞘，站起来，从马鞍上解下水囊，喝了一口。
水囊里的水不多了，晃了晃，能听到水在皮囊底部晃荡的声响，很轻，像是很远的地方有人在敲鼓。
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