铁匠，在炉火前，用一根冷铁告诉他：你体内的火，可以炼成剑。
他抬头看天。半轮明月，洒下清辉。巷子狭窄，藤蔓攀墙，几家灯火仍亮。
一切如常。
可他知道，不一样了。
回到屋里，他脱下外衣挂在椅背上。床很简单，一张榻，一张桌，一把凳，墙角堆着几本书。他坐在床沿，闭上眼，试着去“听”。
起初什么也没有。只有心跳，呼吸，远处零星声响。
慢慢地，他感觉到了。
那股劲还在。蜷在胸口，像一条蛇伏着，不咬人，也不走，就静静地待在那里。
他不去压制，也不驱赶。
他就这么坐着，允许它存在。
不知过了多久，那股劲轻轻动了一下，仿佛回应了他。
他嘴角微微扬起。
第二天清晨，天刚蒙蒙亮。
陈砚早早起床，洗脸净面，换上一件干净的青布衣，腰间玉佩轻轻晃动。出门时巷中尚无人迹，唯远处传来扫地的沙沙声。
他走到铁匠铺，门已敞开。
老周已在炉边忙碌，拉着风箱，火苗跳跃。见陈砚来了，他点点头，递来一只粗瓷碗，里面盛着热水。
“喝完，站到我左边三步远，双脚与肩同宽，手自然下垂，闭眼。”他说。
陈砚照做。
热水入腹，暖意升腾。他闭上双眼，听着风箱声、火舌舔舐之声、铁器轻碰之音。老周绕了一圈，停在他身后。
“现在，别想别的。”老周声音低缓，“只听你的呼吸。吸气，慢一些；呼气，长一些。别管那股劲，它在哪就在哪。”
陈砚调整呼吸。一吸，一呼，再一吸，再一呼。
起初思绪纷乱——朝堂、严世蕃、官职、邻居……可随着呼吸加深，杂念渐渐淡去。
他感受到胸口那股劲，仍在，却不躁动了。它像一团热气，随呼吸缓缓流转。
“很好。”老周道，“现在，把它往下引。不用力压，用意念带。想象它顺着脊背，向下流动，到腰，到腿，到脚底。”
陈砚尝试着。一开始不成，那股劲不肯听话。他不急，一遍遍重复。
忽然，脚底一热。
像是赤脚踩在晒暖的石板上。
“成了。”老周说，“第一次就能沉到脚心，不错。”
陈砚睁眼，额上沁出细汗，精神却格外清爽。
“这才第一步。”老周拍拍他肩膀，“以后一天一步，不急。”
陈砚点头。他望向炉火，又看向桌上那把小剑。它灰扑扑的，毫不起眼。
可他知道，那是他要走的路。
阳光从巷口斜照进来，落在
本章未完，请点击下一页继续阅读！