上弹了起来。
他的头顶撞在了教练席的顶棚上，发出一声闷响。但他顾不上疼。他的脸色铁青，嘴唇抿成一条线，眼睛死死地盯着球场中央那颗还在微微旋转的球。
他终于明白了一整场比赛都萦绕在他心里的那种不安是什么。
顾狂歌是故意的。
这个念头像一道闪电劈开了他脑子里所有的疑惑。为什么多特蒙德在丢球之后不急不躁？为什么顾狂歌在最后几分钟里一直在控球倒脚？为什么他不急着进攻？不是因为他放弃了，不是因为多特蒙德没招了——是因为他在等。等最后一分钟。等所有人都以为比赛要进加时的时候。然后他用最后一次进攻，把切尔西的防线从头到尾过了一遍，把球推进了空门。
足球不是篮球。篮球有二十四秒进攻时间，最后一攻是常规操作。足球比赛的最后一攻几乎不可能被精确控制——你不知道对手什么时候会把球断走，你不知道传中会不会被解围，你不知道射门会不会被门将扑出来。但顾狂歌做到了。他不是靠运气，不是靠对手的失误。他是靠个人能力，从后场带球，过掉四个人，晃过门将，在最后一秒把比赛杀死了。
安切洛蒂颓然坐回教练席。他的头顶还在隐隐作痛，但他没有任何感觉。他靠在椅背上，双手无力地放在膝盖上。
“这怎么可能。”他喃喃自语。嘴角动了一下——苦笑。不是愤怒的苦笑，是一个经验丰富的教练在被超出所有认知范围的方式击败之后才会有的苦笑。如果一名球员想什么时候进球就什么时候进球，那足球战术还有什么意义？他知道这个想法很荒谬，但他亲眼看到了。他需要时间来消化这件事。
伦敦。切尔西球迷聚集的小酒馆里。
几十个穿着蓝色球衣的球迷挤在电视机前面。他们的手里端着啤酒，围巾搭在脖子上，脸上还带着几分钟前德罗巴进球时的笑容。他们在等加时赛。他们相信切尔西能赢——板凳深度更厚，经验更丰富，切赫在点球大战中比魏登费勒更强。一切都对他们有利。
然后顾狂歌进球了。
小酒馆里的空气在那一瞬间凝固了。有人手里的酒杯滑落，砸在地上摔碎了，啤酒洒了一地，但没有人低头去看。所有人都目瞪口呆地盯着电视屏幕，嘴巴张着，眼睛瞪着，脸上的表情从微笑变成了空白。
“完蛋了。”
角落里有人喃喃地说了一句。没有人
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