陈律抬起头。雾里站着一个人。
短发，戴眼镜，白大褂。
她的五官清清楚楚，嘴角微微往上牵了牵，分不清是笑还是别的什么。
“林秀兰？”
她没有应声。
只是看着他，看了很久，然后抬起手，指向另一个方向。
“他在那边。”
那声音很轻，像干透的树叶被踩碎。
“你走错了。”
陈律顺着她的手指看过去。
雾裂开一条缝，尽头有一点光，远远的，像针尖。
“你是谁？”
“你是林秀兰吗？”
她没有回答。
她的轮廓开始模糊，像墨滴进水里。消散前，她留下最后一句话：
“他在最下面，他在等你们，快去。”
然后她没了。
陈律站在原地，盯着她消失的方向。
法典在腰间猛地一烫。
他翻开，书页上浮出红色的字：
“她在下面。她在等你。”
他把法典合上，朝那点光走去。
光越来越近。不是一盏，是很多盏。
他看见了房子，看见了街道，看见了石板路。灵山镇。
不是废墟，是完整的。
和十年前一模一样。
街上有人。
不是活人，是影子。
灰白色，半透明，从街这头穿到街那头，穿过墙壁，穿过彼此，不发出一点声响。
陈律往前走。
那些影子从他身边滑过，高矮胖瘦，脸都是模糊的，像被水泡过的相纸。
他走到镇子中央的小广场。
石碑还在，碑上的字变了：“他在下面。他在等你。”
陈律盯着那行字，耳边忽然响起一个声音。很轻，很远，像从水底浮上来的气泡。
“小律。”
他猛地转过身。
没有人。
只有风，从北坡那边吹过来，带着一股甜腻的气味。
“谁？”
他喊了一声。
没有回应。
法典在腰间又烫了一下。
他翻开，书页上的字是红的：
“她在下面。她在等你。”
不是“他”。
是“她”。
林秀兰还在下面。
陈律合上书，往北坡走。
走了几步，停下来，回头看了一眼。没有人。
但他总觉得有什么东西在看他。
不是从某一个方向，是从四面八方。他想起那个模糊的女人，想起林秀兰的残影，想起那个喊“小律”的声音。
他摇了摇头，继续走。
北坡的碎石堆还在。
那扇木门不见了，只剩一个洞口，黑漆漆的，边缘光滑，像被什么东西反复打磨过。
陈律站在洞口，往里看。
什么也看不见。
风从洞里涌上来，腥甜腥甜的，黏在喉咙口，咽不下去也咳不出来。
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