咔嚓。
画面定格。
低空飞行的歼20，挂载实弹，冷硬的金属机腹压迫感拉满。
下面是被吹起裙边，用手往下压的少女，满脸慌乱。
战机拉升，尾焰在夜空中划出五道亮线，消失在云层深处。
体育场里的风停了。
王欢举着自拍杆的手还在抖，他看了一眼屏幕，直播间已经卡成了PPT。
“华尔街孤狼呢！出来看上帝！”
“超级碗？超级碗算个球！他们有挂实弹的隐形战机吗！”
“老兵吹号，威龙护航！陈处牛逼！江城文宣牛逼！”
“我一个大老爷们，在网吧哭得像个傻逼。”
“这盛世，如您所愿！”
看台上，那个最先发问的小男孩，还呆呆地指着天空。
他转过头，看着旁边眼眶通红的年轻母亲。
妈妈抹了一把眼角，回答孩子：“那是咱们的飞机。”
男孩眨了眨眼，小手抓着母亲的衣角。
“那他是保护我们的吗？！”
“是。”
母亲蹲下身，把儿子揽进怀里，指着场中央那位还握着冲锋号的老兵。
“以前，是那位爷爷保护我们。”
她又指了指战机消失的方向。
“现在，是它们保护我们。”
母亲摸了摸男孩的头，又加了一句。
“更是保护宝宝的。”
孩子迟疑了片刻。
过了好一会儿。
男孩攥紧了小拳头，仰起脸。
“那以后我也能开着它飞吗？！”
母亲笑了，眼角还挂着泪。
“那你要好好学习，天天向上才行！”
“好，我一定会！”
男孩回答得很大声。
稚嫩的童音，在战机远去的余音里，出奇的清晰。
王欢就在旁边，把这一幕全收进了直播间。
没人再去管这场足球赛。
陈烨那个混蛋，用最野的路子，给全网五亿人，上了一堂最硬核的课。
传承。
不只是老兵手里的号角，不只是头顶飞过的战机。
还有看台上，那个握紧拳头说“我一定会”的孩子。
主席台上。
梁文源摘下眼镜，拿出手帕擦了擦镜片，又擦了擦眼角。
他转头看向旁边的张国强和赵刚。
这俩老头子也没好到哪去，鼻头通红，西装下摆被吹得皱巴巴的。
“老张啊。”
梁文源清了清嗓子，把手帕塞回口袋。
“陈烨这小子，人呢？”