世民摆摆手：“慎言？朕是在问自己。看了这么久的天幕，朕若还不敢面对这个问题，岂不是白看了？”
他站起身，走到殿门前，望着天幕上那行字，久久不语。
良久，他低声道：“若真有那一日……朕也希望，有子孙能这样……叫朕一声。”
三国，蜀汉。
刘备早已泪流满面。
他不是为自己哭，是为那个从未谋面几百年后的后代子孙哭。
“孔明……”他的声音哽咽，“你说，那个批书人，他写脂砚斋三个字的时候，心里在想什么？他是不是……是不是一个人在黑夜里，点着孤灯，一边写一边流泪？”
诸葛亮沉默良久，才缓缓开口：“陛下，亮以为……他或许没有流泪。”
“什么？”
“泪已流干。”诸葛亮轻声道，“真正的大悲，是无泪可流。他只是在写，在批，在用自己的方式，记住那个已经灭亡的王朝，记住那个再也回不去的家乡。每一次落笔，都是一次祭奠。”
刘备听得心如刀绞，一旁的关羽张飞也红了眼眶。
而那个被他们谈论的、来自未来的“批书人”，此刻正静静地躺在天幕的讲述之外，无人知晓他究竟是谁，又经历了怎样的悲欢离合。
朱元璋依旧紧紧握着马皇后的手，眼眶通红，却倔强地不肯落泪。
他死死盯着天幕上那行字，嘴唇翕动着，一遍又一遍地低声念着：
“脂砚斋……朱元璋……脂砚斋……朱元璋……”
念着念着，他的声音忽然哽咽了一下，但随即被他强行压了下去。
可那一声声“朱元璋”，却像一把把钝刀，一下一下地割在他的心上。
那是他的子孙啊。
是他朱重八的血脉。
在几百年后，在一个不属于汉人的世界里，在那个叫“朱由检”的孩子吊死煤山之后，还有一个朱家的后人，用这种方式，在暗夜里一遍遍地叫着他的名字。
这是何等的绝望，又是何等的坚韧。
“重八……”马皇后轻轻唤他，眼泪早已打湿了衣襟。
朱元璋深吸一口气，终于松开她的手，缓缓站起身。
他走到殿门前，面向天幕，面对着那条静静悬着的弹幕，面对着那个他永远无法触及的几百年后的子孙，缓缓地点了点头。
声音沙哑，却字字清晰：
“咱……听见了。”
“咱的子孙，咱听见了。”
“脂砚斋……咱听见了。”
“咱……以你为荣。”
风
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