旧平静。
但那一瞬间——
有什么东西，柔化了。
像冰封的湖面，裂开一道小小的缝隙。
有光，从缝隙里透出来。
“不是。”
她说。
然后，她顿了顿。
补了一句：
“和你们一样。”
“中国人。”
拴柱愣愣地看着她。
看着那张被装甲覆盖的脸。
看着那双从护目镜后面看过来的眼睛。
看着那个“中国人”三个字。
中国人。
和他一样。
和他们一样。
不是神仙。
不是妖怪。
是中国人。
拴柱的嘴角，慢慢地，慢慢地，咧开了。
咧出一个大大的、灿烂的、孩子气的笑容。
那笑容，把脸上还没干的眼泪都挤到一边。
那笑容，像春天的太阳，照在这间满是血腥味的小楼里。
“那……”
他挠了挠头。
动作笨笨的。
憨憨的。
像在老家地里干完活，歇息时和村里的长辈说话一样。
“你真厉害。”
他说。
妇好没有说话。
她只是抬起手。
那只手，刚才扭断了好几个鬼子的脖子。
那只手，刚才一拳打碎了一个鬼子的脸。
那只手，覆着黑色的装甲，沾满暗红色的血。
但此刻。
那只手，轻轻地。
落在了拴柱头上。
轻轻揉了揉他那乱糟糟、满是血污和灰土的头发。
动作很轻。
很柔。
拴柱愣住了。
他站在那里，一动不动。
任凭那只手，揉着他的头发。
那手的温度，透过装甲，透过头皮，传到他的脑袋里。
热热的。
暖暖的。
像小时候，娘揉他的头。
妇好揉了几下。
然后，收回手。
没有再说任何话。
她转身。
朝门口走去。
朝天使那边走去。
拴柱站在那里，看着她的背影。
他抬起手，摸了摸自己的头。
那里，还残留着那只手的温度。
他低下头，看着自己的手。
看着那些血。
看着那些伤。
然后，他又抬起头。
看着那道她消失的缺口。
很小声地，喃喃了一句：
“中国人……”
“真厉害。”