肉里，
“给我把他们往死里打！”
他旁边的上等兵把枪托往墙上狠狠一撞，
“老子绝不留手！”
墙角那个十二年兵龄的老兵站起来。他把模拟轻机枪端在手里，枪口慢慢扫过窗户外面那片开阔地，
“我下不去的手，鬼子下得去。我舍不得打的，鬼子舍得打。我不能让他们替我先辈挨枪子的时候，挨的是棉花。”
一个狙击手靠在窗边，把眼睛贴上瞄准镜。他的嘴唇在动，像在跟瞄准镜里的某个人说话。
“对不住了，兄弟们。今天把你们打趴下，明天你们才能站着回来。”
一个蹲在弹药箱旁边的列兵站起来。他看着年纪不大，脸上的绒毛还没褪干净。他把模拟手雷一颗一颗往战术背心上挂，挂一颗，说一个字。
“挂。”
又挂一颗。
“一。”
又挂一颗。
“个。”
他把最后一颗挂好，抬起头，眼睛亮得吓人。
“算一个。”
角落里有人接话，声音沙哑得像含着一口沙子。
“八层楼，够他们喝一壶的。”
“让他们知道什么叫疼。”
“疼到骨头里，疼到记住一辈子。记到1937年，记到淞沪，记到每一个阵地上。”
又一个声音插进来，很年轻，但很硬。
“我们不是敌军。”
“我们是磨刀石。”
“把他们磨快了，磨利了，磨成一把一把捅进鬼子心口的刀。”
李云建站在窗口。
月光把他的影子投在身后的地面上，拉得很长，一直延伸到墙角。
李云建从枪架上拿起那把模拟重机枪。
枪管在月光下泛着冷光，蓝色的，像淬过冰。
“来。”
他的手指搭上扳机。
“让他们见识见识。”
“什么叫真正的‘敌军’。”
化工楼更远处，开阔地边缘。
月光照出二十四个正在移动的影子。
金胜趴在泥地上，把化工楼的正面从头到尾扫了一遍。他看见了窗户后面那个架着重机枪的人影。
“窗口位置，重机枪。持枪姿势——”
他顿了一下。
“是个老手。很老的那种。”
雷熊趴在他旁边，盯着那个窗户。
“李云建。”
金胜偏过头：“你认识？”
“全军特种作战比武，连续三年前十。”雷熊的声音压得很低，“他带的兵，没有怂的。”
金胜沉默了一秒。
“那他怎么没被选上？”
雷熊没回答。
他盯着那扇窗户
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