没分出胜负，现在说这些有意义吗？”
霍冲没接话，只是看着贺戎额角的伤。停了很久。然后他说：
“你们好好活着。到了1937年，替我多打两枪。”
楼梯间里扭打的、躺着的、靠在墙上的十几个人渐渐松开了彼此。没有谁赢谁输。
其实他们都知道一件事：枪弹分不出胜负，拳头也分不出。真正分出胜负的是——你爬也要爬进八楼，我守在这里不是因为想赢，是因为我的任务是守在这里。
我们都没有错。
霍冲靠着墙，把作训帽摘下来攥在手里。帽檐上全是白灰，分不清是开阔地上的粉末还是楼梯间墙皮掉下来的碎屑。
他攥着帽子沉默了很久，然后开口，声音沙哑得像是被砂纸打磨过的铁皮。
“你们上去吧，只是记得，把我们的名字也带上。”
楼梯间里安静了一瞬，是所有人都在等他把话说完的安静。霍冲把帽子翻了个面，看着帽子里衬上写着的名字。
他自己写的，每一个加入他班里的兵都要在帽子内衬写上自己的名字，这是他当班长五年的规矩。
帽子上，墨水已经被汗浸得有些模糊了，但还能看清。
“杭海生。”他念了一个名字。靠在楼梯扶手旁的杭海生抬起头，嘴唇动了一下，但没有说话。
霍冲继续念：“乔平。”
蹲在墙边的乔平把脸从阴影里抬起来，月光照在他脸上那道旧伤疤上，他的眼睛红了。
“仇喜年。”老仇坐在地上，摊开那双布满老茧的手，低头看着掌心，然后把手慢慢攥成了拳头。
“还有我，霍冲。”
他把帽子重新戴回头上，帽檐压得很低，遮住了半张脸，“如果你们真的可以去到1937年，替我们多打两枪。”
他的兵没有说话，但都选择了服从命令。
杭海生把机枪抱在怀里，像抱着一捆劈好的柴。
老仇走到卞安面前，把他那双布满老茧的手伸出去。
卞安也把手伸出去。两只手握住。
一只全连最老的机枪手，一只小队里最老的老兵。
两个人的手都是老茧叠老茧，握在一起的时候骨节咔嚓响了一声。
老仇说：“你那两个背包，我来背。”
卞安摇头：“不用。你自己的装备也不轻。”
老仇还是把卞安放在墙角的那两个背包捡起来，一个扛在自己肩上，另一个递给旁边那个姓丁的兵，低声说了句：“我替你们背到八楼门口。”
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