逼近的钢铁。三辆坦克，后面跟着步兵。黑压压的，像一群闻到血腥味的狼。
坦克的炮管缓缓转动，黑洞洞的炮口对准这片阵地。步兵的刺刀在阳光下闪着寒光，密密麻麻的，像一片移动的刀林。
他低头看了看自己的手。还在抖。不是因为怕，是因为砍了太多次，肌肉已经不听使唤了。他把手在衣服上擦了擦，转身，走向战壕深处。
那里，躺着再也站不起来的人。
重伤员们挤在一起。有人断了腿，有人没了胳膊，有人腹部被弹片撕开，肠子都露出来了。他们躺在地上，躺在血泊里，躺在那些用剩下的最后一点力气呼吸的空气里。
没有人喊疼，没有人叫唤，只有粗重的喘息声，和偶尔传来的、压抑到极点的呻吟。
顾云山蹲下来，从腰间解下最后几颗手榴弹。十七颗，他一颗一颗地数，一颗一颗地放在那些重伤员身边。手榴弹的木柄已经被汗水和血水浸透了，滑腻腻的，但他放得很稳。
“旅座……”一个断了双腿的伤员抬起头，声音很轻，轻得像从嗓子眼里挤出来的，“我们……还能干啥？”
顾云山看着他，看了很久。那张脸很年轻，颧骨突出，眼窝深陷，嘴唇干裂。
但他的眼睛还是亮的。顾云山把一颗手榴弹塞进他手里。“等鬼子坦克上来，”他的声音很轻，轻得像怕惊动什么，“拉。”
那个伤员低头看了看手里的手榴弹。那东西，沉甸甸的，冰凉的。他攥住了，攥得指节发白。然后他笑了。“好。”他说。就一个字。
赵德胜躺在一堆碎石旁边。他的左腿已经没了，从膝盖以下，空荡荡的。布条胡乱扎着，血还在渗，把那些布条浸透了，变成暗红色。但他的眼睛还是亮的。
顾云山蹲下来，把两颗手榴弹放在他身边。赵德胜低头看了看，嘿嘿一笑。那笑容，很难看，嘴唇干裂，牙齿发黄，但很真。“七个。”他喃喃，“赚了四个。够本了。”
他顿了顿，把两颗手榴弹抱在怀里，像抱着什么宝贝。“再来两个，就是赚六个。”他的眼睛亮了一下，“旅座，你说我能不能赚六个？”
顾云山看着他，看着这个跟了他八年的老兵。从长城打到上海，从排长打到连长，从两条腿打到一条腿。他拍了拍赵德胜的肩膀。“能。”他说。
赵德胜笑了，笑得像个孩子。“那俺就等着。”
一个年轻的士兵躺在角落里
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