顾云山不知道自己砍倒了第几个。
他只记得刀刃越来越钝。那把大刀，跟了他八年，从长城砍到上海，刀刃卷了又磨，磨了又卷。
现在，它真的卷了。刀口上全是缺口，像一把锯子。刀身上全是血，分不清是鬼子的还是自己的。
手臂越来越沉，像灌了铅，像绑了石头，每挥一次刀，都要用尽全身的力气。
他的左肩还插着那把刺刀。刚才那个日军捅进来的，从肩胛骨和锁骨的缝隙穿进去，卡在骨头缝里。他还没来得及拔，也没力气拔了。
每挥一次刀，刺刀就在肉里搅动一下，疼得他眼前发黑。但他咬着牙，继续砍。一刀，又一刀，再一刀。
血从额头流进眼睛，他也不擦。就那么眯着左眼，右眼死死盯着前方那片土黄色的浪潮。
那片浪潮，一波接一波，打不完，杀不绝。倒下一排，又涌上来两排。像蝗虫，像蚂蚁，像永远杀不完的噩梦。
突然，一颗子弹击中了他的肩膀。不是左肩，是右肩。从左肩穿进去，从后背钻出来。血喷出来的时候，他才听见枪声。
那枪声，从两百米外传来，沉闷而遥远，像隔着一层厚厚的棉被。但子弹是真的，疼是真的。
两百米外，一处被炸毁的民房后面。
日军少佐山田正树放下枪，嘴角慢慢勾起一个弧度。他瞄了很久了。
从顾云山第一次站起来反冲锋的时候，他就注意到了这个人。那个中国军官，左胳膊吊着绷带，手里握着一把卷了刃的大刀。
他冲在最前面，砍倒了至少七八个皇军士兵。他的动作已经不标准了，他的步伐已经踉跄了，但他还在冲，还在砍，还在杀。
山田的瞄准镜，一直跟着他。他等这一刻，等了很久。他等着那个中国军官露出破绽，等着他停下来喘气，等着他转身——不，他不会转身。这个人从不会转身。
山田等了二十分钟，终于等到了。那个中国军官砍倒第九个士兵的时候，他的右肩完全暴露了。没有遮挡，没有掩护，就是一个人，一把刀，站在那片尸堆里。
山田屏住呼吸，瞄准，扣下扳机。
“砰——”
枪声在废墟间回荡。他身边，一个年轻的日军士兵小声问：“少佐，打中了吗？”
山田没有回答。他重新举起望远镜，看向那个中国军官。他等着看那个人倒下——肩膀中弹，不死也残。
那颗子弹，他瞄得很准。他甚至已经想象到
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