他握枪的手指上脱落的指甲。
边云的声音，也放轻了：
“我们是从2026年来的。”
“中国人民解放军。”
“来接你们了。”
小江苏张着嘴，愣愣地看着边云。
2026年？
中国人民解放军？
他不懂。
但他看向自己的团长。
韩斌也愣住了。
这个铁骨铮铮的汉子，这个在战场上肠子被打出来都塞回去继续冲的团长，此刻眼睛瞪得大大的，嘴唇颤抖着，想说什么，但——
发不出声音。
他大喊撤退时，毒气灼伤了他的声带，暂时失声了。
他只能看着边云。
看着边云的眼睛。
那双眼睛里，有一种他从未在任何人眼里见过的东西。
不是怜悯。
不是同情。
不是施舍。
是尊重。
是战友对战友的尊重。
是后世对先烈的尊重。
是来赴约的人，对正在坚守的人的尊重。
韩斌忽然好想哭，眼泪混着脸上的脓血，流进嘴角。
咸的，苦的，但他心里……是甜的。
因为他知道，他们在毒烟里死守的时候，不是被遗忘的孤魂。
因为八十九年后，还有人记得他们，还有人穿越时空，来握他们的手，来对他们说：
“来接你们了。”
“团长……”小江苏看见韩斌流泪，慌了，想用溃烂的手去擦，“你怎么哭了……你别哭……”
但他自己的眼泪，也掉下来了。
这个只有十七岁的少年，这个战前在私塾念书、梦想去南京上大学的少年，这个在毒烟里背起兄弟、在刺刀前没有后退的少年——
也哭了。
边云看着他们。
看着韩斌无声的流泪。
看着小江苏手足无措的哭泣。
看着老陕——那个陕西汉子——用力抹了把脸，但抹不去眼眶的红。
看着阿明——那个广东客家仔——虽然看不见，但听见团长在哭，也跟着抽泣。
边云的声音，也变低了：
“抱歉。”
“我们……还是来晚了一些。”
韩斌猛地摇头。
用尽全身力气摇头。
他的嘴巴张开，想发出声音，但只有“嗬嗬”的气流声。
他的意思是：
不晚。
你们来了，就不晚。
永远都不晚。
边云反手握住了韩斌的手。
握得很紧。
然后他抬起头，按下全频段通讯：
“全体注意。”
他的声音，再次变得冰冷，坚硬，像淬过火的钢：
“62团的
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