不是看不清。是“不对”。
五官都在——眉毛、眼睛、鼻子、嘴，但位置偏了。
左眼比右眼高出大约一厘米，鼻梁向右偏移了几度，嘴唇的左半边比右半边厚，整张脸像一幅被人拽过的橡皮泥雕塑，所有部件都在，但对称性被打破了。
皮肤是灰色的。
但不是丧尸那种带着腐败纹理的死灰，这是活的，手电光打上去能看到皮肤下隐约的血管走向。
没有血色，但有弹性。
像一个被抽干了所有颜色的活人。
它的嘴动了。
“第三个了。”
声音沙哑，像很久没说过话的人试图找回声带的使用方式，每个音节之间有轻微的停顿，像在从记忆深处一个字一个字地打捞语法。
“第三个来到这里的……活人。”
蒋力的呼吸声消失了。不是憋气——是忘了呼吸。
顾冷霜的刀尖压低了两寸。不是要收刀。是从“劈砍预备”切换到了“穿刺预备”。她在评估新的攻击方案。
顾凌霄没有攻击。
他在想一件事——如果“它”要杀人，走廊里那八十只列队丧尸早就动了。从他们炸开排水管栅栏的那一刻起，爆炸声足够传遍整个C翼地下。那些丧尸没动。操场上的巡逻也没变。
“它”知道有人来了。它在这里等着。门开着。
它有目的。
顾凌霄压住心跳。手电光维持在C-217的胸口位置——不看眼睛，但能观察到它任何肢体动作的起手。
“第一个是谁？”
C-217的头偏了一下。角度很小，像鸟类观察猎物时的习惯性动作。那张不对称的脸上，偏高的左眼和偏低的右眼同时眨了一下。
“42码。”
顾凌霄的后颈肌肉绷紧了。
“他来过这里？”
“来过。”C-217的声音平稳了一些，像是说话这件事正在变得越来越容易。“他给了我一样东西。我也给了他一样东西。”
“什么东西？”
C-217沉默了。
三秒。
它侧了一下头。方向和刚才相反。这次倾斜的角度更大，像是在脑子里翻找一个准确的词。
“他给了我一罐……肉。”
它的声音在“肉”这个字上停顿了零点五秒。
“真正的肉。不是……”
它抬起手。手电光照在那只灰色的手上——五指完整，指甲修剪过，关节没有变形。它看了看自己的手指。
“不是这个。”
顾凌霄懂了。
它指的是丧
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