朱元璋的声音很平静，没有惊慌，没有激动，甚至带着几分审视。
他从来都是一个清醒的人，他记得朱文正已经死了，死了很多年了。
所以他问的不是“你怎么在这里”，而是“这是哪儿”。
他在确认自己的处境，在判断自己是在做梦，还是在别的什么地方。
朱文正没有回答。
他只是站在那里，银白色的甲胄在灰蒙蒙的光里泛着冷光，护颈遮住了大半张脸，只露出一双眼睛。
那双眼睛里有笑意，有亲近，还有一丝说不清的、带着几分顽皮的神秘。
“叔父，您跟我来。”
朱文正转过身，朝远处走去。
他的步伐不快，可每一步都迈得很大，甲片随着步伐轻轻碰撞，发出细碎的金属声响。
朱元璋没有犹豫，抬步跟了上去。
他的脚步沉稳，不急不缓，像是走在自家的院子里，而不是一片陌生的旷野。
他知道自己在做梦，可他没有急着醒来。
他想看看，这个梦要带他去哪里。
脚下的土地软绵绵的，踩上去像棉花，没有实感。
四周的雾气越来越浓，灰蒙蒙的，将远处的山和树都吞没了，只剩下眼前朱文正那个银白色的背影，在雾中若隐若现。
走了约莫一盏茶的工夫，雾气渐渐变薄了。
远处出现了一片模糊的轮廓，像是一些低矮的房舍，歪歪斜斜的，在雾中看不真切。
朱文正加快了脚步，银白色的背影越来越远，朱元璋也加快了步伐，可他不像朱文正那样跑，他只是沉稳地走着，一步接一步，不紧不慢……
雾气终于散尽了。
朱元璋停下了脚步。
他站在一条土路上，路两边是荒草，枯黄枯黄的，在风里瑟瑟发抖。
路的尽头，是一个小小的院子。院墙是用土坯垒的，矮矮的，有些地方已经塌了，露出里面的碎石子。
院门是两扇破旧的木板，一扇歪着，另一扇也歪着，中间挂着一把生了锈的铁锁，锁没有扣上，只是挂在门环上，晃晃悠悠的。
院子里面，是三间土坯房。
茅草铺的屋顶，有些地方的草已经脱落了，露出黑乎乎的房梁。
窗户是木头的，糊着窗纸，纸已经发黄发脆，破了好几个洞，风从洞里灌进去，发出呜呜的声音。
朱元璋站在土路上，望着那个院子，一动不动。
他认出来了。
这是濠州老家。
是他出生的家，是他长大的地方。
他在这座
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