人都走光了。
密室的石门在纲手身后缓缓闭合，沉重的金属与石材摩擦发出低沉的轰鸣。烛火已经熄灭，只剩下墙壁上镶嵌的荧光石散发出幽绿色的微光，将整个空间映照得如同水下墓穴。
鸣人没有动。
他仍然站在石桌旁，双手撑在桌面上，十指抠着石质的纹理。他的头低垂着，金色的刘海遮住了眼睛，看不清表情。但他的肩膀在微微起伏，呼吸声在寂静的密室中格外清晰。
“鸣人。”佐助停下脚步，但没有转身。
鸣人没有回答。
源也没有离开。他站在密室门口，轮回眼在幽暗中泛着淡淡的紫光。他和佐助交换了一个眼神——那不是用语言能传达的东西，而是经历了无数次生死并肩后，才能形成的默契。
鸣人缓缓直起身。
他没有看源，也没有看佐助。他转身，径直走向密室另一侧的窗户。
那是一扇很小的窗户，嵌入厚重的石壁中，只有巴掌宽。窗台上积了一层薄薄的灰尘，窗框的木头因为常年潮湿而发黑变形。鸣人伸手推开它，生锈的铰链发出刺耳的吱呀声。
晨光涌了进来。
那是清晨特有的、带着露水和泥土气息的光。光线斜斜地射入密室，将鸣人的侧脸镀上一层淡金色。他微微眯起眼，将面孔迎向那束光，深深吸了一口气。
“你们过来。”他说。
不是请求，不是命令，而是一种无法拒绝的邀请。
源和佐助走到他身侧。三人并排站在那扇小窗前，视线穿过窗框，投向窗外的世界。
窗外是木叶村。
不是战场，不是要塞，而是一个正在醒来的村庄。晨雾还未散尽，街道上已经有了行人——送牛奶的老人推着嘎吱作响的木车，早起的渔夫挑着担子走向村口，卖早餐的女人掀开蒸笼，白色的蒸汽袅袅升起。
而在街道尽头，一片被临时划出来的空地上，一群孩子正在玩耍。
那是从避难所偷偷溜出来的小家伙们，大概七八岁的样子，穿着不合身的旧衣服，在晨光和薄雾中追逐打闹。一个男孩正举着一根木棍当剑，与另一个孩子”战斗”，嘴里还模仿着忍术的手印。一个女孩蹲在旁边，用树枝在地上画着什么——可能是房子，可能是花朵，也可能是她梦想中的未来。
他们的笑声很远，远到几乎听不见。但那种欢快的氛围穿透了晨雾，穿透了石壁，穿透了战争前夕的阴云，抵达了三个年轻人的心头。
鸣人伸出手，指向窗外。他的手指
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