利特迎上来，脸上笑意真切，连眼角的纹路都舒展着。
多摩纳脚下一滞。
这笑不该出现在此刻。他刚败北而归，折损两个千人队，连主将旗都被敌军缴去半截。
按常理，该是黑脸、斥责、夺印、下狱。可眼前这人，倒像等到了救兵。
姆利特已走到近前，伸手拍他肩甲：“愣着做什么？坐。”
多摩纳没动。
他不敢坐。更不敢开口……怕话音一落，那笑脸就裂开，露出底下淬了毒的刃。
姆利特却没催，只站着，等他反应。
多摩纳喉头一紧，右手探入腰间，抽出一把短刀，“哐”一声按在案上。刀鞘未拔，刃尖朝己。
“臣失职，请陛下处置。”
姆利特没碰刀，反倒伸手拿过，顺手插进自己腰带左侧。动作熟稔，像收一件寻常物什。
“你来得正是时候。”他声音不高，却字字落地，“仗打输了，还能再打；人若散了，仗就没人替你打了。”
多摩纳一怔：“……人散？”
“不是你。”姆利特摇头，目光扫过他肩甲上未擦净的泥痕，“你的人在哪？”
多摩纳心头一沉：果然是要削兵权。他不再犹豫，右手摊开，掌心托着一枚铜铸虎符，齿口磨损严重，背面刻着“羽林左厢”四字。
“城外二十里，柳营驻扎。”他顿了顿，“符在此，请陛下收回。”
姆利特低头看了看那枚虎符，忽然笑出声，反手塞回多摩纳掌中，力道很重，像把一块烧红的铁按进他手里。
多摩纳攥着符，指节发白。
他想不通。
这不像试探，也不像宽宥……更像一道刚劈下来的雷，劈完连焦味都没散，人就站在烟里冲他笑。