夜更深了。
窗外的桂花树在风里轻轻晃了一下，几片花瓣从枝头落下来，打着旋贴在了书房的玻璃上，又滑落下去，像是在门口踌躇了片刻，最终还是选择了离开。
李建军坐在书桌前，那块玉简还搁在台灯光晕的最中央。
他刚才把手掌悬在玉面上方的时候，那股极淡的感应确实来过一次。
但很快就退了，像一只蝴蝶落在指尖上停了一瞬，又飞走了。
他没有急着再去碰它。
他在等。
他靠在椅背上，把那枚魂玉从领口里拿出来，托在掌心里。
魂玉核心那两点光旋得很慢很慢，像是也在看着那块玉简，在辨认它、确认它、等待它。
林晚晴端着一杯温水走进来，把杯子放在桌角，没有碰他。
她在旁边的椅子上坐下来，目光落在那块莹白的玉简上，没有说话。
过了很久，李建军把魂玉放回领口，重新坐直了身子。
他看着桌面上那块玉简，片刻之后，他伸出手，把它从桌面拿了起来。
不是贴在额头上，不是用意念，不是用神识。
他只是把它握在掌心里，像握住一个很久以前放下的、却一直记得它在哪里的东西。
指尖合拢的瞬间，那块玉简忽然亮了。
不是那种刺目的亮，是那种极深极静的亮，像夜色最深处的水面上忽然浮起一层薄薄的光，不是被点燃的，是自己慢慢浮上来的。
光从玉简内部涌出来，沿着他的掌心纹路慢慢蔓延开来。
他能够清晰地感觉到那股温热正在沿着他掌心的纹路扩散，像春天的地下水从泥土深处渗出来，沿着根系渗进每一寸干燥的土里。
那股暖意没有停，顺着他的手腕往上走，经过小臂、上臂，越过肩膀，沿着脊柱缓缓向下延伸。
像一条被解冻的河流，终于找到了它几百年没有流过的河道。
李建军闭着眼睛。
他能看见一些东西——很模糊，但确实存在。
他看见一个人站在一座高山顶上，风很大，把衣袍吹得猎猎作响。那个人手里握着一块玉，莹白色的，跟此刻他掌心里这块一模一样。那个人低头看着手里的玉，嘴角微微动了一下，像是在笑，又像是在告别。
他看见那个人把玉交给另一个人，一个穿着旧道袍的年轻人。
那个年轻人跪下，双手接过玉，头埋得很低。
他看见山脚下的道观刚刚建好，匾额还是新的，墨迹还没有完全干透。
他
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