餐厅里的陈设和客人。
餐厅比大堂更加奢华。雪白的桌布，锃亮的银器，穿着黑色马甲的侍者安静地穿梭，为客人们倒酒、上菜。
角落里有支小乐队在演奏，钢琴、小提琴、大提琴，悠扬的曲调弥漫在空气中，与餐具轻碰的声音交织成一种独特的、属于上流社会的韵律。
李慕玄这辈子没见过这种场面。
他坐在靠窗的位置上，手脚都不知道该往哪儿放，生怕碰倒了什么东西，或者用错了哪把刀叉，丢人现眼。
王默在他对面坐下，拿起菜单，扫了一眼，随口点了几个菜。
“喝过红酒吗？”
他问李慕玄。
李慕玄摇头。
“那就尝尝。”
王默的语气随意，像是在说今天天气不错。
“以后这种场合，你会常来。”
李慕玄愣了一下：
“常来？咱们不是来……那个的吗？”
他没有说完，但意思很明显。他们不是来杀人的吗？怎么还享受上了？
王默看着他，目光平静。
“上海不是东北。”
他说。
“这里没有战场，只有人群。想在这里找到目标，先要学会藏进人群里。”
他顿了顿，端起侍者刚倒的红酒，轻轻晃了晃，看着那深红色的液体在杯壁上缓缓滑落。
“最好的猎人，看起来永远像个普通的游客。”
李慕玄沉默片刻，也端起酒杯，学着王默的样子晃了晃，然后仰头灌了一大口。
酒液入口，涩中带酸，还有一股他说不上来的复杂味道。
他皱着脸，咽下去，又喝了一口。
“不好喝。”
他老实地说。
“那就多吃菜。”
王默拿起刀叉，切了一块猪排放进嘴里，咀嚼片刻。
“习惯就好。”
李慕玄没再说话，低头专心对付面前的盘子。
刀叉他用得不太熟练，切了半天才切下一块肉，笨拙地送进嘴里。
窗外的夜色更浓了。
霓虹灯的光芒透过玻璃窗，在他们脸上投下斑驳的光影。
乐队的曲子换了一首，轻快了些，有几个穿着旗袍的女人走进餐厅，高跟鞋踩在大理石地面上，发出清脆的声响。
王默安静地吃着，目光却时不时掠过窗外的街道。
他在看那些行人的步伐，看那些停靠在路边的汽车，看那些站在暗处抽烟的人影。
每一个细节，都可能藏着情报。
李慕玄吃着吃着，忽然抬起头。
“王默。”
他叫他的名字，语气里带着一种这几个月来从未有过的认真。
“咱们在上海，要杀多少人？”
王默没有立刻回答。
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