？”
“你凭什么认定，梦中的力量，真实存在？”
空白震颤。
洪秀全感觉到，自己体内那股温暖厚重的力量，正在被审视、被剖析。那光芒，那圣洁感，那悬浮展翼的姿态——一切都在被那双湛蓝的眼睛看透。
声音落下最后的质问：
“你究竟是谁？”
现实。
擂台。
米迦勒的食指还点在洪秀全眉心。
时间只过去了一瞬。
但在洪秀全的意识里，仿佛经历了漫长的拷问。他的身体开始颤抖，眼中的白光剧烈波动。
米迦勒收回手指。
压力消失。
洪秀全踉跄后退，双脚落地，踉跄几步才站稳。他大口喘气，额头冷汗涔涔，握刀的手在抖。
刚才那是什么？
不是攻击，不是伤害。是……质问。直接灵魂的质问。
米迦勒看着他，湛蓝的眼睛里依旧平静。
“你的力量，根基在信仰。”米迦勒开口，声音清晰，“信仰若动摇，力量便溃散。”
他向前一步。
“让我看看，你的信仰，有多坚固。”
他再次抬手。这次不是食指，是整个右手手掌，掌心朝上，轻轻一托。
擂台上空，光芒汇聚。
不是洪秀全那种温暖的白芒，是更纯粹、更炽烈、仿佛能烧尽一切污秽的圣光。光芒凝聚成一柄巨大的光锤，锤头方正，表面流淌着金色的纹路。
米迦勒手掌向下一压。
光锤砸落。
洪秀全咬牙，双手举刀上迎。白芒从刀身爆发，与光锤对撞。
“轰——！”
巨响。白芒与圣光交织、抵消。洪秀全脚下的擂台再次龟裂，双腿陷入地面半尺。他闷哼一声，虎口崩裂，鲜血染红刀柄。
光锤消散。
但米迦勒已经出现在他左侧。左手并掌如刀，横切洪秀全腰腹。
洪秀全拧身，刀身下压格挡。
掌刀切在刀脊上。
没有声音。但一股灼热的、仿佛能净化一切的力量顺着刀身传来。洪秀全的白芒被那力量侵蚀、消融。刀身剧烈震颤，发出痛苦的嗡鸣。
他被迫后退，每一步都在擂台留下深深的脚印。
米迦勒追击。动作不快，但每一步都精准，每一次出手都直指要害。掌、指、拳、肘，简单的动作，却带着无法抗拒的威压。
洪秀全挥刀格挡、闪避、反击。但刀锋总是差一点，白芒总是弱一分。米迦勒仿佛能预判他所有动作，总能以最小的移动避开攻击，又以最直接的方式施加压力。
看台上，所有人都屏住呼吸。
这根本不是战斗。
是碾压。
擂台上
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