“报告政委，一营伤亡统计出来了。”
通讯员的声音在团部大厅里显得格外刺耳。
赵刚一把抓过清单，手都在颤抖。
“演习判定阵亡四百八十二人。”
“指挥部被端。”
“团长……被俘。”
哪怕这只是一场演习。
哪怕那些“尸体”现在正坐在地上抽烟屁股。
但这组数据，就像是一记响亮的耳光，狠狠地抽在了独立团每一个干部的脸上。
大厅里死一般的寂静。
只有陆锋一个人坐在角落的板凳上。
他手里捏着那张写着“阵亡”的纸条。
纸条已经被汗水浸湿，皱巴巴的，就像他此刻那颗高傲的自尊心。
“老陆……”
赵刚走过去，想安慰两句。
却发现陆锋抬起头，那双向来桀骜不驯的眼睛里没有愤怒，只有一种让人心惊的狂热。
“老赵，你不用说了。”
陆锋把纸条塞进上衣口袋，贴着胸口放好。
“输了就是输了。”
“在战场上，输了就是死。”
“沈清这一课，上得好啊。”
他站起身，拍了拍屁股上的灰，动作大开大合，仿佛刚才那个颓废的人不是他。
“你要去哪？”赵刚问道。
陆锋咧嘴一笑，露出一口白牙。
“去拜师。”
“咱老陆是个粗人，但也是个明白人。”
“既然打不过，那就学，学会了，再打回来。”
深夜。
沈清的宿舍还亮着灯。
她正在擦拭那把从不离身的勃朗宁手枪。
枪油的味道在狭小的房间里弥漫。
“笃笃笃。”
敲门声很轻，很克制，不像是一个团长该有的动静。
“进。”
沈清头也不抬，仿佛早就知道谁会来。
门推开了，陆锋高大的身躯挤了进来，手里还提着两瓶不知从哪搞来的地瓜烧。
“那个……沈教官。”
陆锋搓了搓手，有点局促。
这要是让外面的兵看见，估计下巴都能掉地上。
那个天不怕地不怕的陆团长，此刻像个做错事的小学生。
沈清放下手里的擦枪布，抬眼看着他。
“团长深夜造访，是想来报那一贴之仇？”
陆锋老脸一红，把酒瓶子往桌上一放。
“沈清，你就别寒碜我了。”
“白天那一仗，我服了，心服口服。”
他拉过一张凳子，一屁股坐下，眼神变得无比诚恳。
“我陆锋打了一辈子仗，原本以为，打仗就是拼刺刀，就是敢死队冲锋。”
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