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陆峥站在强光的中央，把档案袋往怀里按了按，抬头看了一圈。他看不见陈默，但他知道陈默一定在某个屏幕后面看着他，嘴角挂着那种熟悉的、让人分不清是友好还是敌意的微笑。
“也不算太久。”陆峥说。他的声音不大，但他知道陈默听得见，“上次在警队门口喝了咖啡，好像才三天。”
扩音器里传来一声轻笑。那笑声很短，像是用剪刀把一串音符从中间齐刷刷地剪断。
“你还是老样子。泰山崩于前，嘴上先贫两句。”陈默的声音停了一下，然后变得更低了，低到像是凑在话筒前说话，嘴唇几乎贴着金属网，“把档案放下，你可以走。今晚我不想杀老同学。”
陆峥站在光里，一动不动。射灯的强光在他的脚边投下几道被拉得极长的影子，每一道影子的边缘都在微微晃动，像几个站不稳的瘦长鬼魂。
“档案我拿不走，”他说，“放下的只能是我的尸体。”
扩音器里沉默了。沉默大概只持续了三四秒，但在这片亮得令人失明的白光里，三四秒被拉成了三四年。然后陈默又开口了，声音里没有了笑意，只剩下某种接近叹息的尾音。
“你知道吗，我父亲的档案也是放在这样一个铁皮柜里的。二十年前，有人把那份档案从柜子里抽走，塞进碎纸机里，然后告诉我父亲——你没事了，回去等着复职吧。他等了一年，没等到复职通知，等到了一副手铐。”
陆峥没有接话。他的手指已经摸到了腰后的枪柄，但还没有拔出来。他在等。等一个陈默说漏嘴的破绽，等一个马旭东那边能提供的逃脱窗口。什么都行。
“我没见过你父亲。”他说，“但我知道一件事——毁掉他的是‘幽灵’，不是国安。你现在站的那条路，是他用命替你堵住的地狱入口，不是让你自己跳进去的地方。”
扩音器里传来什么东西被推倒的声音——也许是桌上的水杯，也许是别的什么东西，落地之后发出一声短暂的脆响。然后陈默再开口的时候，声音已经变了。不是变软了，是变得更尖锐了，尖锐里裹着一团黏稠的、压了二十年没有流出来的血。
“陆峥，你觉得你站在对的那一边，就可以不用弄脏手？你以为你是谁？你是圣人？我今天把门打开，让你走出去——那你告诉我，你走出去之后，档案交上去，里面有没有我父亲当年被销毁的那一页？”
陆峥愣住了。这一愣只有不到
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