便宜的老式洗衣皂，她小时候每天放学回家，推开门闻到的就是这个味道。十年了，味道没变。
周慧芳看了她一眼，没有惊讶，没有慌张，只是很慢很慢地往后退了一步，把门开得更大一些，让夏晚星进来。她的眼眶已经红了，眼泪在里面转了好几圈没有掉下来，只是把嘴唇抿得更紧了，嘴唇在微微发抖，抖了好一会儿才终于挤出两个字：“晚星。”
这两个字她说得很轻，但用了很大的力气，像是从胸腔深处硬生生拽出来的。
屋子里陈设极其简陋：一张行军床，一个电磁炉，一把塑料凳，墙角堆着几袋速冻食品和一个旧暖水瓶。但在行军床的枕头旁边，端端正正地放着一只老式铁皮保险柜，墨绿色的漆面已经磨掉大半，露出底下锈迹斑斑的铁壳。保险柜不大，和当年一个普通工人半个月工资的尺寸相称。柜门紧闭，锁孔在昏暗的灯光下幽幽地反着光，像一个守了七年秘密的哑巴。
周慧芳走到保险柜旁边，弯下腰，从贴身的衣服内侧掏出一把铜钥匙，和苏蔓寄信那把一模一样，齿牙上有细微磨损的痕迹，显然被使用过很多次。她把钥匙插进锁孔，手指因为年老而微微发抖，拧了两下没拧开，陆峥走上前帮她稳住锁孔，轻轻一拧——咔哒一声，锁舌弹开了。
柜门打开，里面只有一样东西。
一封密封的文件袋，牛皮纸封面，盖着“绝密”的红戳，红戳下面是一个手写的编号，墨迹褪成了铁锈色。编号下方，是父亲夏明远的亲笔签名，签得极其潦草，潦草到几乎认不出是他的字，像是匆忙间写下的，又像是愤怒、恐惧或某种极不情愿的决绝中，写下的最后一行字。
夏晚星接过文件袋，手指按在封口上，却迟迟没有撕开。她抬起头，看着周慧芳。老人已经坐在了行军床边上，双手交叠放在膝盖上，低着头，像一个做错事的孩子。
“周姨。”夏晚星在她面前蹲下来，声音放得很轻，“这份文件，我爸是什么时候交给你的？”
周慧芳没有抬头，只是把交叠的双手攥得更紧了，骨节泛白。沉默了好一会儿，她用一种低到几乎被夜风吞没的声音说：“你爸最后一次出任务前，那天他让我先走，说这房子以后可能不安全。他交给我两样东西，一把钥匙，一个信封，说如果哪天苏蔓的信来了，就把保险柜送到她说的地址。如果苏蔓的信一直不来——就不动。”
“
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