上坐起来，头发乱糟糟的，脸上有枕头的压痕。她穿着那件旧的棉质睡衣，领口有些松了，露出一截锁骨。桌上放着一碗凉透了的泡面，筷子插在面里，像两根墓碑。
“你一整天去哪了？”她揉了揉眼睛，“我打了你十几个电话。”
陆峥掏出手机，没电了，黑屏。
“去见了一个人。”他说，走到厨房，把凉透的泡面倒了，洗了碗，放好。然后从冰箱里拿出两个鸡蛋，一把青菜，又煮了两碗面。
夏晚星坐在餐桌旁，看着他忙碌的背影。他的夹克上有锈迹，鞋上沾着泥，头发被江风吹得乱糟糟的，看起来像是从什么荒郊野外刚回来。她想起父亲以前也是这样，每次执行完任务回来，都是这副狼狈的样子。母亲从来不问，只是默默地给他下面，加两个荷包蛋。
面煮好了。陆峥端过来，一碗放在夏晚星面前，一碗自己端着，坐在对面。
夏晚星低头看着那碗面。面是清汤面，上面卧着一个荷包蛋，蛋白裹着蛋黄，圆圆的，像一个小小的月亮。青菜翠绿，面条白净，汤清如水。她拿起筷子，吃了一口，烫的，烫得她眼眶发酸。
“陆峥。”她含着面，声音含混不清。
“嗯。”
“你是不是去见陈默了？”
陆峥的筷子顿了一下。
“是。”
“你跟他谈了什么？”
陆峥沉默了片刻。
“谈了他父亲的事。”
夏晚星放下筷子，看着他的眼睛。那双眼睛里有血丝，有疲惫，有一种她说不清的东西——不是累，是重。像是有人在他的肩膀上放了越来越多的东西，他扛着，一声不吭，可她能看出来。
“你还好吗？”她问。
陆峥看着她，愣了一下，然后嘴角微微翘了一下——那是一个很淡很淡的笑，淡到几乎看不出来，可夏晚星看到了。
“还好。”他说，“面不错。”
夏晚星低下头，继续吃面。
面吃完了，汤也喝完了。陆峥洗了碗，擦了灶台，关了灯。他走到门口，拉开门。
“陆峥。”夏晚星叫住了他。
他回过头。
“不管发生什么，”夏晚星站在客厅里，灯已经关了，只有窗外透进来的路灯光，橘黄色的，照在她脸上，把她照得像一幅油画，“我都在这里。”
陆峥看着她，看了几秒钟。
“我知道。”他说。
门关上了。
走廊里传来他的脚步声，渐行渐远。夏晚星站在黑暗中，听着那个声音，听着它越来越轻，越来越远，最后消失在楼梯口。
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