阳。
瘦削清俊的那个，是他的父亲。
高天阳没有回头。
但他的脚步停住了。
三秒。
五秒。
他缓缓转过身。
隔着八米的距离，隔着三十年的岁月，隔着无数条无法回头的路。
他望着那张照片。
他苍老的、布满细纹的、被野心和愧疚层层包裹的脸，终于裂开一道极细的缝隙。
缝隙里漏出一点光。
那光太弱，弱到任何人不仔细看都无法察觉。
但陆峥看到了。
高天阳走回他面前。
他的声音很轻：
“你爸当年问我，为什么要给境外公司做事。我说，为了赚钱。他说，你赚够了吗？”
他没有等陆峥回答。
“我说，没有。赚多少都不够。”
他低下头，看着照片里那个瘦削的、望向远方的年轻人。
“他说，高天阳，你总有一天会后悔的。”
他沉默了很久。
“我当天晚上就后悔了。”
登机口的电子屏跳动：MU5351，最后召集。
高天阳抬起头。
“笔记本第三十七页，”他说，“夹层里有一张存储卡。”
“你爸出事前一周，在港岛和我见过最后一面。他把那张卡交给我，让我带回江城。”
“他说，如果他回不来，把卡交给老枪。”
他的声音越来越低。
“我没有交。”
“老枪在那年冬天被宣布牺牲。我不知道该交给谁，也不敢自己留着。我把卡藏在那本笔记本的夹层里，把笔记本封存进港岛一家银行的保险柜。”
他抬起眼，看着陆峥。
“二十天后，凤凰山仓库的改造图纸送到我手上。图纸不是发给我的，是发给老枪的。”
“老枪还活着。”
他转身，走向廊桥。
这一次他没有停步。
陆峥站在原地，目送他的背影消失在廊桥尽头。
三分钟后，登机口关闭。
MU5351推出廊桥，滑向跑道。
凌晨四点零五分，飞机腾空而起，扎入雨云深处。
陆峥低头翻开笔记本第三十七页。
纸张厚重，边缘整齐。他沿着页边轻轻摸索，触到极细的凸起。
他用钥匙尖小心挑开封皮夹层。
一枚指甲盖大小的存储卡落入掌心。
黑色。
没有任何标识。
他握紧它。
窗外的雨不知何时停了。
黎明前最深的黑暗里，天边渗出第一线极淡的蟹壳青。
陆峥走出航站楼。
风很凉，带着雨后特有的清冽。
他站在台阶上，望着东边正在苏醒的天空。
手机震动。
夏晚星：「他走了？」
陆峥：「走了。」
夏晚星：
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