刚才洒在空中的血雾还没落地，就被风吹散成细点，然后一点点化成灰，飘进战场的血腥雾里。
巫术失效了。
不是她念错了，也不是力气不够。是这块地不认她了。
她抬头看战场。
最后一匹站着的战马轰然倒下，前蹄抽了两下，不动了。再没人挥刀，也没人惨叫。整个祭坛安静得离谱，只有火把燃烧的噼啪声，还有风卷着灰烬刮过断枪的声音。
她闭眼。
耳边响起昨夜下令时的吼声：“此战若胜，陈长安头颅祭父！”
底下山呼海啸，刀枪顿地，声震百里。
现在呢？
连个喘气的都没有。
她睁开眼，喉咙里滚出一声笑，很轻，像是自嘲，又像是认命。
“父帅……女儿……守不住了。”
声音落下，整个人往后一仰，背靠在断裂的旗杆上。刀早不知什么时候脱了手，掉在几步外的血泥里。她没去捡，也不想去动。胸口那股痛一阵接一阵，每一次呼吸都像在吞碎玻璃。
她就这么坐着，头微微后仰，望着天。
月蚀还没退。
黑月亮挂在天上，像个烧糊的铜盆，边缘一圈暗红，像是干涸的血迹。风把她的头发吹乱，扫过脸颊，带着腥臭味。嘴角还在流血，顺着下巴滴在胸甲上，和之前的血混在一起，凝成硬块。
她没擦。
也不觉得冷。
身体已经麻木了，只有心口还在跳，一下一下，慢得吓人。她知道这不只是受伤。是龙脉反噬到了根上，伤了本源。蛮族巫师说过，强行驭脉者，若不得天地认可，必遭反噬，轻则吐血三年，重则血脉枯竭而亡。
她不在乎。
她在乎的是，这支铁骑完了，北漠完了，她爹的仇，再也报不了了。
远处一头战马倒在血泊里，只剩前蹄还在抽搐。它的眼睛睁着，映着火光，也映着这片炼狱。她看着它，就像看着自己。
直到那眼里的光，一点点熄灭。
她没移开视线。
风停了，火小了，整个祭坛像被埋进了地底。她坐在高台边缘，背靠着断旗，手里空空，身上全是血，既不像统帅，也不像复仇者，倒像个被遗弃的祭品。
下面没人喊她“小姐”。
没人听她号令。
他们只认眼前的血，只信手中的刀，只活在这一瞬的疯狂里。
现在疯狂过去了，死寂回来了。
她也快了。
但她还得坐着。
不能倒，不能闭眼，不能睡。她得看着，亲眼看着这一切怎么烂到底。这是她的罪，也是她的罚。
风又起。
吹动她破碎
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