跑？”
人群一静。
有人低头，有人憋笑，连哭声都卡住了。
陈长安不管，继续拉人。一个个扶，一个个拽，动作干脆，不拖泥带水。谁躲，他就盯谁，直到对方红着脸伸出手。他扶起三个，五个，八个……越来越多的人自己站了起来，低着头，不敢看他的眼睛。
可那股劲儿，松了。
老农还在他身旁，拄着拐，身子晃。陈长安回头看了他一眼，忽然双手抓住他两条胳膊，用力往上一抬，硬是把他从“跪”的姿态彻底掰成“立”。然后顺势往自己身侧一带，两人肩并肩站着，影子叠在一块。
“看见没？”他对四周说，“我和他，一样高。他种粮，我扛事，谁也不欠谁。今后谁再跪我，别怪我拿扫帚抽。”
这话一出，终于有人笑了。
笑声像火星，溅进干草堆。一个孩子giggled一声，立刻被娘捂住嘴，可嘴角还翘着。铁匠铺那个满脸煤灰的少年也咧了嘴，露出一口白牙。
气氛变了。
不再是膜拜，而是一种说不出的庄重——敬意还在，但多了温度，少了距离。
老农颤着手，从怀里摸出一张纸，皱巴巴的，边角烧焦了，是张残破的寻王券。他想递过去，手抖得厉害。
“您收下吧……一点心意……”
陈长安没接，反而伸手，轻轻按住那张纸，把它推了回去。
“留着。”他说，“下次换米。”
老农愣住，眼眶突然红了。
陈长安拍了拍他肩膀，没再说话。他环视一圈，人群已全部站起，虽未散去，但不再躁动。他们看着他，眼神不一样了——不是仰望神像，而是看着一个实实在在的人。
他缓缓后退一步。
动作很轻，却像一道命令。
全场安静。
他最后看了一眼那盏“长安灯”。火苗在强光下几乎看不见了，可铁皮还是烫的，映着他半边脸，发亮。
他转身。
沿着街道中央那条窄道，独自往前走。
百姓自动分开两侧，没人跟，没人喊，只是静静望着。风从巷口吹来，卷起几片碎纸，其中一张寻王券飘到他脚边，他没低头，也没踩，任它贴着地面打了几个旋，又被风带走。
老农站在原地，握紧拐杖，嘴唇动了动，终究没出声。他只是看着那个背影，一步一步走远，衣角被风吹得翻飞，像一面不肯降下的旗。
街角茶馆二楼，说书先生推开窗，手里捏着新写的段子，标题是《操盘手拒拜记》。他看了一会儿，把纸揉了，重新提笔
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