隐蔽，就得承受行军停滞。他想要的“突然袭击”，现在成了“缓慢逼近”。
但他更清楚，此时发作，只会动摇军心。他松开刀柄，冷哼一声：“传令各部，扎营避雪，不得妄动。待风势减缓，立刻拔营。”
亲兵领命而去。萧烈站在原地没动，盯着巫师看了足足十息。那老头又闭上了眼，重新开始低声吟唱，灰雾再次从杖头溢出，缠上他的手臂，像蛇一样往袖子里钻。
营地彻底安静下来。
篝火全灭了，炊烟升不起来。士兵们挤在毡帐里抱团取暖，战马裹着厚毡趴在地上，耳朵贴着脑袋，不敢出声。骑兵的刀插在雪地里，刀鞘结了一层冰壳。连最暴躁的蛮族战士也不敢大声说话，生怕惊了什么。
风还在刮，雪还在下。天地之间只剩下一种声音——呼啸。
萧烈回到自己的大帐，一脚踢翻了火盆。炭块滚了一地，火星溅到地毯上，烧出几个黑点。他站在地图前，手指死死按在京都位置，指甲几乎抠破羊皮纸。
他算过时间。正常行军，五日可达边城。七日前启程，今日本该看见第一座烽火台。可现在，他们还卡在这片荒原上，像条冻僵的蛇，头抬不起来，身子动不了。
他知道苏媚儿已经在西街立了规矩。他知道百姓已经开始干活换粮。他知道只要再给他三天，他就能打碎那个刚刚成型的新秩序。可现在，老天不给他这个机会。
帐帘掀开，一名亲兵探头：“大帅，后勤报说，粮草还能撑六天。若风雪不止，第七日就得杀马充饥。”
萧烈没回头：“告诉他们，杀马那天，就是攻城之日。”
亲兵咽了口唾沫，退了出去。
萧烈坐了下来，抓起酒壶猛灌一口。酒是烈的，可喝进肚里像冰水。他盯着帐顶，脑子里全是画面：中原城池起火，女人哭喊，孩子跪地求饶，而他站在城楼上，脚下是投降的官员，手里拿着账本，一笔一笔清算谁欠了多少工分。
那是他的盘。
可现在，盘被风雪盖住了。
他忽然起身，走出大帐。外面雪更大了，能见度不到十步。他走到营地边缘，望着被雪幕吞噬的地平线。那里什么也没有，可他知道，南方就在那儿。
“老子不信命。”他低声说，声音被风吹散，“老子只信铁骑、刀枪、还有……能用的东西。”
他回头看了一眼骨车的方向。灰雾依旧缭绕，巫师的身影藏在雾里，像一团不会消散的影子。
他知道这老头不好控
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