个账房模样的人颤巍巍走出来，打开随身木箱，取出笔墨册子，放在棚下桌案上。
他抬头，声音发虚：“那……我来记。”
“我也来！”农妇松开账房衣领，把册子抢过来，“我家娃认字，我让他帮我写！”
“算我一个！”老汉把残券拍桌上，“我不识字，但我记得换了五张！用三筐冬瓜！”
一个接一个，百姓开始往棚子靠拢。
怒气没消，怀疑仍在，但他们动了。
因为至少——有人开始记了。
苏媚儿站在高台边缘，看着人群缓缓流动，像冻河初裂，裂口不大，但确实在开。
她身后，旧部将领们已列队站定，甲未穿全，兵未带齐，但刀都在腰侧，人站得笔直。
赵将军走上来，低声问：“下一步？”
她没回头，只望着远处宫墙轮廓，声音冷下来：
“整军。”
两个字落下，风又起。
一片残纸打着旋儿飞过她眼前，她伸手一抓，没抓住。
纸片飘向宫门方向，像一只不肯落地的鸟。
她站在高台上，斗篷一角被风吹得鼓起，脚边是撕碎的券屑，身后果着七名旧部将领，面前是尚未散尽的人群。
她的手指缓缓收拢，指甲掐进掌心旧伤，血渗出来，混着灰，变成暗褐色。