对准铜铃。动作慢，每一下都像在拧断一根筋。折到最后，纸镖棱角分明，边缘锋利得能割破皮肉。
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他右手按剑，没拔，只是借力撑直身体。左腿一软，整个人晃了半步，脚跟踩进松土里才稳住。嘴里那股烂叶味更重了，连唾液都变苦。
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三百步外，僧人们仍在念。音波一波接一波，营地里一个民夫突然跪下，双手疯狂刨地，指甲翻裂也不停。另一个抱着头缩成团，肩膀剧烈抖动，不知是哭还是笑。
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陈长安没看他们。
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他盯着铜铃，呼吸放平。内力从丹田提上来，沿着手臂走，灌进指尖，再压进那张纸镖。纸面微微发烫，像晒透的瓦片。
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他知道不能失手。
一旦偏了，不仅破不了术，还会让己方最后一点清明也崩掉。
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他脑海中闪过西市口烧笔的书生、老农捐铜板时哆嗦的手，还有自己拆寿那晚，白发如雪落肩头的模样。
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这些念头不是煽情，是燃料。他把这些东西全塞进那一掷的力道里。
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“清仓！”他吼了一声。
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声音撕裂喉咙，带出血丝。纸镖脱手而出，划出一道近乎直线的轨迹，快得留下残影。空中那瞬间，纸面泛起一层金光，像是被点燃却又没烧起来，只是一闪即逝的辉芒。
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飞到两百步时，音障开始扭曲它。空气像水面一样荡开涟漪，纸镖轨迹微偏。陈长安瞳孔一缩，左手猛地拍向地面，借反作用力扭身，右手虚引，像是在拉一条看不见的线。
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纸镖硬生生拐了个小弧，重新对准目标。
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“铛！”
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一声脆响，不像纸撞铜，倒像是钟磬交击。铜铃剧烈震颤，表面浮现出蛛网般的裂纹。金光炸开，刺目得让人睁不开眼。那群僧人齐齐一僵，嘴巴还张着，声音却戛然而止。
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陈长安眯眼看着。
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光持续了不到两息。等视野恢复，铜铃已黯淡无光，悬在半空，不再共振。领头僧人脸皮抽了一下，枯槁的眼珠转向陈长安，第一次露出类似惊惧的表情。
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身后众僧脚步错乱，往后退了半步，阵型出现裂缝。
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成了。
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他没喘气，没笑，甚至没动嘴角。只是右手缓缓拔剑，剑鞘摩擦地面，发出“沙”的一声。剑尖前指，直指敌阵。
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“收复失地——”他嗓音哑得几乎听不清，顿了一下，用力扯开喉咙，“战功翻倍！”
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