谁都看得出那股杀气。
步兵紧随其后。盾牌齐举，枪林如林，脚步踏出同一节奏。一万、两万、五万……人数太多，拉成长龙，一眼望不到头。他们不喊口号，也不挥兵器，只是走，走得稳，走得狠，走得像一座移动的城墙。
街两侧已有百姓围观。不是欢呼，也不是哭送，而是默默站着，拱手相送。有老人拄拐弯腰，有妇人抱孩低头，有个七八岁的小子踮脚望着，手里攥着一根削好的木枪。
风停了。
云也停了。
天地仿佛屏息，看着这支军队一步步走出城门，踏上通往北境的官道。
陈长安一直站在点将台上，没动。
传令官退下，内侍远远候在台角，不敢靠近。他知道这位大人有个习惯——事未成，不言休；令已下，不回首。
烟尘渐起，大军行至十里长亭，终于拐入官道北折。阳光照在甲胄上，反射出一片银光，像一条流动的河，朝着北方奔涌而去。
他这才慢慢走下台阶。
脚刚落地，一阵风吹来，掀动披风。他抬手按住，目光仍追着远去的队伍，直到最后一面旗帜消失在道路尽头。
内侍小步趋近：“大人，回宫吗？”
陈长安没答。
他闭了眼。
脑子里浮现的不是战图，不是敌情，而是一个画面：半个月前，北境密报送来的一张供词复印件。上面写着一个村子的名字，叫黑柳沟。三百二十七口人，逃出来四十三个，其余全被掳走或烧死。有个母亲抱着孩子的尸首跑了三十里，最后倒在驿站门口，嘴里还念着“粮没了，盐也没了”。
他还记得那个孩子塞给他的粗盐，土法熬的，发灰，咬一口涩得皱眉。可就是这包盐，人家攒了三个月，舍不得吃。
现在，那支军队正替这些人走过去。
他睁开眼，低声说：“此去，必胜。”
不是祈愿，是命令。
内侍没听清：“大人？”
“回政事殿。”陈长安转身，步伐沉稳，“今日积压的折子，还得批完。”
他沿着来路往回走，背影笔直。披风被风吹得猎猎作响，像一面不肯倒下的旗。
路过宫门时，几个守卫认出他，立刻挺直腰板行礼。他没停，也没点头，只继续往前。但就在擦肩而过的那一瞬，其中一个年轻士兵忍不住抬头看了一眼。
那人走路不快，也不慢，可每一步都像踩在时间上。肩不晃，头不偏，眼神始终朝前，仿佛身后百万风云，都不及眼前一份奏折重要。
士兵忽然觉得喉咙发
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