渍。我盯着那圈痕迹，忽然想起小时候，明轩总爱偷偷溜进我的书房，翻我看过的书，学我写字。有一次他抄错了一句诗，把“春风拂柳绿成行”写成了“春风吹断柳枝长”，我笑着骂他，他却一本正经地说：“姐，我觉得这样更好——柳枝断了还能再长，可要是没人去剪它，就永远乱糟糟的。”
那时他说这话，不过是个孩子随口胡诌。如今想来，倒像是冥冥中的预兆。
顾晏之起身，走到我身边，将一件厚氅披在我肩上。布料厚重，带着他身上的体温。
“你冷。”他说。
我没答，只伸手抓住氅角，攥紧了些。
“他们想要的不是明轩。”我低声说，“是父亲低头，是苏家跪下。可明轩是无辜的……他是读书人，连马都骑不稳，哪来的兵器？他又不曾结交江湖人士，更未参与朝议，图谋什么？”
顾晏之坐回椅中，声音沉稳：“我知道。”
“我不能看着他死在黑狱里。”我抬起头，看向他，“他们可以诬他，可以抓他，可以不讲规矩……但我不能什么都不做。”
他看着我，眼神未变，却多了一份我从未见过的坚定。
“我在。”他说，“我在京中还有旧部可用。南疆那边，也有信得过的人能传话进来。只要有一线机会，就不会让他白白受罪。”
我们彼此对视，谁都没有再说什么。可那一刻，我知道，有些事已经变了。从前我们是各自为阵，他在边关执剑，我在深宅理账；如今我们站在同一道风雨之下，背靠着背，准备迎战一场看不见尽头的风暴。
夜深了，烛火跳动，映得墙上人影摇晃。我仍坐在灯前，手中握着一页泛黄的纸——那是明轩十岁时写的诗稿，字迹稚嫩，墨色浅淡。我一遍遍看着，仿佛这样就能确认他还活着，还清白，还没有被这世道碾碎。
顾晏之没有离开。他就坐在旁边，一手搭在剑柄上，闭目养神，呼吸平稳。可我知道他没睡。他的眉头始终微蹙，像压着千斤重担。
外面起了风，吹得窗纸沙沙作响。远处传来更鼓声，三更已过。
我放下诗稿，重新铺开一张纸，提起笔。
这一次，我不再写家书。我要列出一份名单——所有曾在永宁侯府任职、后来莫名离府的旧仆；所有与李尚书一党有过往来却未被察觉的门客；所有曾因细故被贬斥、却有真才实学的寒门子弟。
这些人，或许曾被忽略，
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