开口，声音比方才苍老了许多：
“找个清净点的公园，落落脚吧。”
他顿了顿，又补了一句：“回去也是乌烟瘴气。”
李司机没有多问，只是点点头：“好的，老爷。”
他对京都的大小公园了如指掌。
老爷子不喜欢故宫那些繁复的宫殿，嫌太深太重，压得人喘不过气。
倒是颐和园，老爷子偶尔愿意去坐坐，看看水，看看柳，发发呆。
他挑了个人少的侧门开进去，找了一处树荫浓密的地方停好车。
下车时，他撑开一把黑色的遮阳伞，刚要举到老爷子头顶——
李老爷子摆了摆手。
“远远跟着就行。”他说，声音不大，却不容置疑。
李司机收起伞，退后几步，远远地跟在后面。
颐和园的午后，安静得像一幅画。
阳光透过柳枝的缝隙洒下来，在地面铺开斑驳的光影。
昆明湖的水面泛着粼粼的金波，偶尔有微风拂过，吹皱一池春水，也将岸边的垂柳吹得轻轻摇曳。
李老爷子沿着湖边慢慢走着。
他走得很慢，一步，一步，像要把这湖光山色都看在眼里，记在心里。
那双浑浊的眼睛望着湖面，目光却穿透了波光粼粼的水，穿透了岁月，落在了很远很远的地方。
他的脑海中，又浮现出那两个扎着羊角辫的小丫头。
这么多年了。
他还记得她们刚出生时的样子，皱巴巴的，红彤彤的，像两只小猴子。
他抱着她们，一个在左，一个在右，心里软得像要化开。
他给她们取名：温暖，温妮。
温暖是姐姐，温妮是妹妹。
他还记得她们三岁时，在院子里追着蝴蝶跑，跑着跑着摔倒了，两个一起摔，一起哭，又一起爬起来继续追。
五岁时，他教她们认字，温暖学得快，温妮学得慢，温妮急得直掉眼泪，温暖就拉着妹妹的手，一个字一个字地教。
十岁时，她们已经出落成亭亭玉立的少女，走在一起像一对玉人儿，谁见了都夸。
要是还在，该有五十岁了吧。
老爷子轻轻叹息，那叹息声被风吹散，飘在湖面上，了无痕迹。
他不知道她们是死是活。
三十年了，他找过，查过，可所有的线索都像断了线的风筝，消失在茫茫人海里。
有时候他会想，也许她们真的不在了。
可更多的时候，他会想，也许她们还活着，在世界的某个角落，过着普通人的日子，偶尔也会想起他这个老头子。
他的脚步忽然定住了。
迎面走来三个人。
两女一男
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