风已经走到他面前，刀架在他脖子上。刀刃贴着皮肤，凉凉的，阿里的身体僵住了。血从手腕上流下来，滴在桌面上，滴滴答答的，顺着桌沿往下淌。
哈立德伸手去摸腰间的枪，动作很快，看得出是练过的。
林风的左手一扬，飞镖从他眉心的正中央钻进去，贯穿颅骨，钉在身后的墙上。他轰然倒地，像一袋水泥砸在地上，灰尘扬起来。
那个老头站着没动，举着双手，手掌朝着林风。他的眼睛盯着林风的脸，没有看刀，没有看枪，就那么盯着脸。他的嘴唇在抖，但没有说话。
阿里坐在椅子上，右手被钉在桌上，左手悬在半空，不敢动。他盯着林风，那双小眼睛在灯光下很亮，但没有恐惧，只有愤怒，和某种林风不认识的东西。也许是仇恨，也许是不甘，也许是别的什么。
“你要直播杀我的家人。”林风用伯拉语说，发音不是很准，但每个字都很清楚，“我现在在这里。你动手。”