没人来接。
她站了十分钟。雪把头发染白了，肩头落了一层薄薄的白。路上偶尔有车开过，溅起泥水，没有一辆停下来。
然后她转身往火车站走。
候车室里，她抬头看见墙上的通缉令。
娜塔莎。二十六岁。偷窃，抢劫，越狱。
她盯着那张模糊的照片看了很久。二十六岁，大眼睛，圆脸，头发乱糟糟的。跟自己一点儿也不像。
但她心想，这名字不错。满大街都是，不扎眼。
她去售票窗口，买了一张去西部边境的票。
从那天起，她叫娜塔莎。
..................
地铁里。
列车穿过隧道，车窗上那张脸彻底黑了。
驶出隧道的时候，那张脸重新亮起来。
然后她看见车厢那头两个男人站了起来。
三十多岁，深色夹克，普通得扔进人群找不出来。但他们站起来的方式不对，不是那种到站准备下车的松垮，是同时发力，目光锁在她身上。
她回头。
车厢这头，另外两个男人也站了起来。
四个。
娜塔莎没动。手还搭在背包上，手指能感觉到拉链的位置。背包里有那把拆开的格洛克。
她脑子里闪过一个念头：这些人不是邮差派来的。邮差只是个联络人，没有自己的行动队。他只会打电话，不会派人。
那就只有一种可能——
雇主。
娜塔莎慢慢站起来。手还搭在背包上，身体侧对着最近的那个男人，看起来很放松。
那个男人的右手伸进了夹克口袋。
就那一瞬间，她的左手动了。
不是去拿枪，来不及组装了。手从背包里抽出来的是一把匕首，二十厘米长，单面开刃，黑色涂层不反光。
那个男人掏出手枪的同时，她的头往右侧一闪。子弹贴着她耳朵飞过去，耳朵里嗡的一声，什么都听不清了。与此同时，她左手往前一送，匕首切向他的颈动脉。
刀刃划过皮肤的触感很轻，轻得像切一块冻得太硬的黄油。
血喷出来的时候，那个男人的眼睛瞪得很大，嘴巴张开，想喊但喊不出来。他扔了枪，双手捂住脖子，身体往下倒。
娜塔莎没有看他第二眼。
她已经转身，朝车厢连接处跑。
身后传来乘客的尖叫。有人从座位上跳起来，有人缩成一团，有人抱着头蹲在地上。一个女人的尖叫声刺得她耳膜生疼。
她撞开连接处的门，冲进下一节车厢。
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