辈传下来的。没人知道它值多少钱，因为它从来没进过市场。”
“但它值一条命。”陈砚接过话，“你为了保住它，宁愿认输。那就说明，它比钱重要。”
***抬眼看他：“你拿它干什么？炒地皮？建楼盘？”
“我不干地产。”陈砚摇头，“但我喜欢收藏‘故事’。尤其是那种——别人拼了命不想让人知道的故事。”
他伸手，轻轻点了点地契上的“龙脊岗”三个字：“听说这块地，埋着点东西？”
***瞳孔一缩。
“你别打听太多。”他咬牙，“这地契归你，御玺合同副本给我。交易完成，谁也别问谁。”
“成交。”陈砚干脆利落。
两人同时伸手。
陈砚交出合同副本，***递过地契。
纸张易手的瞬间，陈砚感觉指尖传来一阵异样的粗糙感——不是普通的纸，更像是某种混合了麻纤维的老宣纸，年代至少在四百年以上。
他不动声色地将地契折好，塞进内袋，紧贴胸口。
“合作愉快。”他笑了笑，“下次竞拍，建议你提前练练憋气。加价加到脸红脖子粗，容易心梗。”
***没理他，攥着合同副本转身就走，背影僵硬得像具木偶。
陈砚没多看，转身朝停车场走去。
夜风更冷了，湖面倒映着城市灯火，波光粼粼。司机已经把迈巴赫停在门口，见他出来，立刻下车开门。
“回酒店？”司机问。
“先找个安静地方。”陈砚坐进后座，顺手打开车载小冰箱，拿出一瓶矿泉水，“我要研究点老古董。”
他拧开瓶盖，喝了一口，目光落在胸前的西装内袋上。隔着布料，能摸到地契的轮廓，硬挺，沉实。
他知道，这张纸背后藏着的，绝不止一块地那么简单。
窗外，苏黎世的街灯一盏盏掠过，像时间在倒带。
手机屏幕亮起，司机预约界面弹出新的行程提醒：**21:47，目的地：洛桑私人会所，预计车程40分钟**。
陈砚锁屏，靠向椅背。
车子缓缓启动，驶入夜色深处。
他的手仍放在内袋上，轻轻按着那张地契，仿佛按着一头沉睡的龙。