菜声。
笃，笃，笃。
有节奏的，清脆的，刀刃落在砧板上的声音。
还有抽油烟机的嗡嗡低鸣。
还有……隐约的，人类的哼歌声。
是个女声。
调子很轻快，但听不清歌词。
张浪的心脏，开始狂跳。
不是恐惧。
是……别的什么。
他加快了速度。
最后一段，几乎是用“冲”的。
身体撞在格栅上，发出轻微的“咚”一声。
好在声音不大，被抽油烟机的噪音盖过了。
他稳住身体，复眼贴近缝隙。
然后，他看到了。
那是一间厨房。
不大，看起来是老旧公寓的那种小厨房。瓷砖墙面有些泛黄，橱柜门漆掉了不少，抽油烟机外壳积着油垢。
但很干净。
至少，比下水道干净一万倍。
灶台上放着几个不锈钢锅，其中一个正冒着热气，里面炖着什么，汤汁咕嘟咕嘟地翻滚。
砧板上，堆着切好的蔬菜：翠绿的青菜，橙色的胡萝卜片，白色的蘑菇。
水池里，泡着几个碗。
窗户关着，但玻璃擦得很亮，能看见外面深蓝色的夜空，和远处楼房的点点灯火。
而厨房中央，站着一个人。
一个女人。
大概二十多岁，长发在脑后随意扎了个马尾，穿着简单的家居服，腰上系着一条浅蓝色的围裙。
她背对着张浪，正在炒菜。
左手握着锅柄，右手拿着锅铲，手腕灵活地翻动。锅里的菜随着她的动作跳跃，油星噼啪作响，香气一阵阵飘出来。
张浪的复眼，一眨不眨地盯着她。
盯着她的背影。
盯着她翻炒的动作。
盯着她偶尔侧身去拿调料瓶时，露出的半张脸。
白皙的皮肤。
专注的眼神。
微微抿着的嘴唇。
还有……她哼歌时，轻轻晃动的肩膀。
那么……普通。
那么……熟悉。
就像他前世，无数个加班的夜晚，回到家，推开厨房门，看到的那个身影。
可能是母亲。
可能是女友。
可能是合租的室友。
也可能，只是他自己，在给自己煮一碗泡面。
但不管是谁，那都是“人”。
是活生生的，会呼吸的，会做饭的，会在厨房里哼歌的……
人。
而他，现在。
趴在肮脏的下水道格栅后面。
透过0.5厘米的缝隙。
偷窥。
像一个卑劣的，见不得光的，幽灵。
巨大的落差，像一记重锤，狠狠砸在他的意识里。
孤独。
前所未有的孤独。
不是在下水道里找不到食物的那种孤独。
不是被老鼠追赶、无处可逃的那种孤
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