虏。他右臂中了一枪，不严重，但血流了不少。"
"去叫他来见我。"
钱慕白犹豫了一下。
"总指挥……"
"去。"
程振邦来的时候，右臂上缠着绷带，血已经渗透了纱布。他还是那副满不在乎的样子，咧着嘴笑，好像受伤的不是自己。
"砚之，赢了！"
沈砚之看着他，眼眶微微发红。
"你的胳膊——"
"擦破点皮。"程振邦用左手拍了拍绷带，"比起当年在山海关挨的那一刀，这算什么？"
沈砚之转过身，面向东方。
朝阳已经完全升起来了，金色的光芒洒在他的脸上，照出了他眼角的皱纹和鬓角的白发。他深深吸了一口气，空气中弥漫着火药味和血腥味，还有一种说不出来的、属于胜利的苦涩气息。
"振邦。"
"嗯？"
"从山海关到现在，十二年了。"
程振邦也沉默了。他站在沈砚之旁边，看着远处的河流和山峦，看着这片用鲜血换来的土地。
"是啊。"他说，"十二年了。"
"我们失去了多少兄弟？"
程振邦没有回答。他不需要回答。那些名字刻在他们心里，每一个都是一个鲜活的生命——在山海关城头倒下的、在南京街头牺牲的、在四川山路上被流弹击中的、在昨夜的芦苇荡里永远沉入河底的。
一百四十七具遗体被排列在汀泗桥南侧的空地上。他们被擦拭干净，换上整洁的军装，胸前放着一朵用白纸折的花。沈砚之一一走过他们的身旁，在每个战士的脸上看最后一眼。有的他很熟悉，有的他叫不出名字，但他们都是他的兵——是他带出来的、跟他一起从北方打到南方的、用血肉之躯铺就这条革命之路的兄弟。
走到第三十六个人的时候，他停了下来。
这是一个年轻的通讯兵，叫小六子，才十七岁，河南周口人。三天前他还笑着跟沈砚之说："总指挥，等打完这一仗，我想学写字。我爹说，不识字的人一辈子是睁眼瞎。"现在他的眼睛永远闭上了，嘴角还带着一丝微笑，好像在做着一个关于未来的梦。
沈砚之蹲下来，替他整理了一下军帽。
"小六子，"他轻声说，"我教你写字。等你醒了，我教你。"
没有人回应。
只有晨风吹过汀泗河的水面，掀起层层涟漪，像无数双无形的手，在轻轻地抚摸这片浸透了鲜血的土地。
程振邦站在不远处，摘下了军帽。
"砚之，"他低声说，"他们不会白死的。"
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