不亮，我亲自带队。”
“你不能去。”沈砚之说。
“为什么？”
“你手腕上的伤口还在翻着。”沈砚之指了指他的手腕，“翻了口的刀伤不缝合，明天早上你的手就抬不起来了。”
李振声低头看了看自己的手腕，好像刚发现那里有道伤口似的。他不在意地甩了甩手，血珠溅在地上。“皮肉伤。”
“皮肉伤也得缝。”沈砚之转头对程振邦说，“带他去找卫生兵。针线还有没有？”
“缝衣服的针线有。”程振邦说，“就是没有麻药。”
“不用麻药。”李振声笑了一声，“比这疼的我都挨过。”
他跟着程振邦往卫生兵那边走，走了两步又回过头来。“沈队长。”
“嗯？”
“这五年，”他停了一下，火光在他的疤上跳动，“我一直在找你。从四川找到陕西，从陕西找到河南。每次都晚一步。这次总算没晚。”
沈砚之看着他那双又亮又野的眼睛，忽然觉得喉咙里堵了什么东西。他咳了一声，把那团东西咽下去。“去缝针吧。”他说，“缝完了来我这儿，有酒。”
“酒？”李振声的眼睛亮了。
“程振邦藏了一壶，藏在城楼废墟底下。”沈砚之的嘴角动了一下，“原本是留着等城破了再喝的。”
那天夜里，沈砚之坐在宛平城仅剩的半截城楼上，背靠着那面被炮弹熏黑的断墙，手里捏着李振声带来的电报。城下的伤兵渐渐安静了——不是伤痛减轻了，是他们都累了。有人在梦里喊一个名字，喊了两声就不喊了，大概梦里也没找到那个人。
程振邦带着李振声缝完针回来，三个人围坐在一个用子弹箱搭的小桌旁边。程振邦从怀里摸出那壶酒，壶是锡壶，被炮弹震瘪了一块，但酒还是满的。他拧开壶盖，先递给沈砚之。
沈砚之接过来，没喝。他看着壶里微微荡漾的酒液，说了一句：“今晚守城的弟兄，阵亡一百二十三人，伤两百一十六。”
没有人接话。数字像石头一样砸在三个人中间，沉得很，谁也搬不动。
“小杨子是被人从机枪上抬下来的。”沈砚之的声音很平，平得不像在说一个刚刚死去的人，“他额头上缠着绷带，绷带下面还有一块昨天被弹片擦的伤口。我跟他说的最后一句话是，不要打连发，打胸口不打脑袋。他都记住了。打到最后一刻还在点射。”
他举起锡壶，把酒洒了一半在地上。酒液渗进碎砖缝里，很快就看不见了。然后他仰
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