砚之压低声音，但那声音在紧张的空气里却传得出奇的远，“上刺刀。没有子弹的，准备白刃。”
阵地上响起一片刺刀卡榫扣进步枪卡槽的咔嚓声。没有人说话。一百二十个浑身泥泞和血污的士兵，静静地趴在掩体后面，看着对面的人影越来越近。
忽然，一声嘹亮的冲锋号从阵地侧后方的松林里响起。
那是北洋军第七师的集合号令。
紧接着，另一把号从松林的另一个方向响起——这一次是第八师的集合号。然后是第三把、第四把号，从不同的方向、不同的距离，此起彼伏地响起来。号声在山谷里回荡，被晨雾和地势扭曲得忽远忽近，仿佛松林里藏着一整支正在集结的大军。
对面的北洋军停下了脚步。带队冲锋的军官举起手，示意部队暂停前进。
沈砚之抓住这一瞬间的迟疑，猛地从掩体后面站起来，振臂高呼：“弟兄们，援军到了！冲啊——”
他不知道援军在哪里。但战场上，有时候真假并不重要，重要的是你信不信。更重要的是敌人信不信。
一百二十个护国军士兵从阵地上跃起来，跟着沈砚之向山下冲去。他们一边冲一边声嘶力竭地呐喊，仿佛身后真的跟着千军万马。松林里的号声还在响，号手们拼命地吹，吹得嗓子眼发咸，吹得脸颊鼓得像要裂开。
北洋军的阵脚松动了。
前排的士兵开始往后缩。督战队在后面鸣枪示警，但恐惧这种东西，传染得比子弹还快。不知道谁先开始跑的，转瞬之间，整个冲锋阵型像一堵被抽掉基石的墙，哗啦啦地塌了下去。
沈砚之带着人一口气冲出去三里地，直到把溃散的北洋军赶过了两道山梁，才下令收拢部队。
打完这一仗之后，部队才在一个山坳里停下来休整。有人在包扎伤口，有人在清点缴获的弹药，炊事班在溪边挖灶烧水。沈砚之靠在一棵松树上，看着夕阳一寸一寸地往下沉，忽然问了赵昆一句没头没脑的话。
“你知道今天是什么日子吗？”
赵昆摇摇头。
“腊月二十三。”沈砚之说，“小年。小时候在家里，这天我娘会蒸年糕，红糖馅的。我爹会从衙门回来，带一包芝麻糖。”
他没有继续说下去。赵昆也没有问。有些话，在战场上不必说完。
沈砚之把目光从夕阳的方向收回来，落在面前这支不足百人的队伍上。他们的军装早已看不出原来的颜色，有的士兵鞋子烂了，用破布缠着脚走路。
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