重若千钧。
走廊里传来脚步声。
“走了。”程振邦推开他。“活下去。砚之。替我看一眼……看一眼天亮。”
沈砚之深深看他一眼。转身出门。
门关上。隔绝了视线。
他靠在冰冷的墙上。浑身发抖。
不是怕。是愤怒。是无力。
他以为自己守过城，打过仗，见过生死。如今才知道，真正的战场，不在枪林弹雨，而在人心鬼蜮。
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回到住处。已是后半夜。
沈砚之点亮油灯。展开那纸团。
上面是七个名字。地址。暗号。
他拿出火柴。点燃纸团。
火苗舔舐着名字。一个个化为灰烬。
但他已经记下了。每一个字。都刻在脑子里。
阿诚进来。脸色惨白。
“先生……外面传遍了。说警备司令部已经下了命令。后天。四月十二日。要缴工人的枪。要清党。”
沈砚之猛地抬头。
四月十二日。
他想起程振邦的话。蒋介石要对工人下手了。
他走到窗前。推开窗户。
远处。法租界的钟声敲了四下。
凌晨四点。
天快亮了。但光明之前，必有黑暗。
他必须做点什么。
他不能让程振邦白死。不能让那些工人的血白流。
“阿诚。”他转身。“去准备一下。”
“准备什么？”
“笔墨。”沈砚之说。“我要写文章。登在明天的《申报》上。”
“写什么？”
沈砚之走到书桌前。铺开宣纸。
“写——”他蘸饱墨汁。笔尖悬在纸上。
“写《告上海市民书》。”他说。“告诉他们，谁是朋友，谁是豺狼。”
笔落下。墨迹淋漓。
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四月十二日。清晨。
枪声打破了上海的天空。
不是鞭炮。是实弹。
闸北。宝山。吴淞。
蒋介石的军队动手了。青帮的流氓打手，配合军队，袭击工人纠察队。
沈砚之站在南洋公学的钟楼上。看着远处腾起的黑烟。
他昨晚写的文章。没能登出来。《申报》被封了。印刷厂被砸了。
但他不后悔。他连夜抄写了几十份。让阿诚和学生分头去贴。贴在大街小巷。贴在电车车厢上。
文章里，他没提共-产-党。也没提国民党。
他只写：上海是中国人的上海。工人是中国的脊梁。谁若向同胞开枪，谁就是民族的罪人。
简单。粗暴。但有力。
楼下传来喧哗声。一队士兵冲进校园。
“沈砚之！出来！”带队的军官喊。
沈砚之整理了一下长衫。从容走下楼。
“我就是沈砚之。
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