牢笼碎了。
光从裂缝里涌进来。
孙悟空以为自己会回到万神坟场。
回到那片尸骸遍地的战场上。
回到他的肉身里。
但没有。
他的脚踩在了一片木板上。
咯吱。
熟悉的声音。
老旧的、带着岁月包浆的木板，被踩出了一声轻响。
孙悟空愣住了。
他低头看。
脚下是暗黄色的木地板，缝隙里积着陈年的灰。
抬头看。
书架。
泛黄的竹简歪斜斜靠在架上，有几卷已经散了线，露出里面发脆的竹片。
左边是一扇半掩的窗。
窗外没有光，也没有黑暗，只有一片说不清道不明的白茫。
右边是一张条案，笔架上挂着秃了头的毛笔，砚台里的墨干裂成龟背纹。
空气里有灰尘的味道。
有竹简受潮后发出的那种闷的酸气。
有松木桌面被岁月磨出来的淡木香。
孙悟空站在原地，呼吸一下子变得又浅又急。
他认得这个地方。
不是“像”。
不是“仿佛”。
是他在这里活过。
在这里挨过骂。
在这里偷过师父的茶喝。
在这里被一卷竹简敲过脑壳。
方寸山。
斜月三星洞。
师父的书斋。
但这次不一样。
之前在牢笼里也出现过这间书斋。
那时候他什么都摸不到，手穿过桌面，穿过书架，穿过一切。
像个鬼。
现在——
他的脚实打实踩在地板上。
地板在叫。
在响。
他是真的站在这里。
孙悟空的视线从书架上收回来，落在了屋子正中央的那张书桌上。
桌后面有一把椅子。
椅子上有人。
不是背影。
是正面朝着他坐的。
一个老人。
穿着洗得发白的旧道袍，角磨出了毛边。
白发披散在肩头，乱糟糟的，像很久没有打理。
脸很瘦。
颧骨突出来，眼眶深凹下去，嘴唇干裂起皮。
闭着眼。
像睡着了。
又像——
孙悟空不敢往下想。
他的呼吸停了。
不是被什么力量封住——是他自己忘了呼吸这回事。
两条腿像被钉在了地板上。
他盯着那张脸。
看了很久。
久到眼眶开始发酸。
久到喉咙里像塞了一团烧红的铁。
消瘦的颧骨。
深陷的眼眶。
干裂的唇。
额头上那道他小时候就见过的竖纹。
这张脸他在梦里找过无数次。
每次都隔着雾。
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