在那行字上。两百万元，刚好够她父亲的手术费和后续治疗费用。一分不多，一分不少。
她又翻到第四页。顾晓曼的澄清声明，手写的，字迹工整秀丽，措辞坦荡直接——“本人与沈砚舟先生从未建立任何恋爱关系，五年前的传闻系双方家族为商业利益虚构。沈先生当年接受该合作安排，是为了救治重病的父亲。本人对此事造成的误解深感抱歉，愿对以上陈述的真实性承担法律责任。”
她翻到第五页、第六页、第七页，每一页都是沈砚舟这五年来的痕迹——他打赢的案子、他拒绝的客户、他匿名资助的贫困学生、他每三个月去一次书脊巷却在巷口就折返的记录、他在潘家园旧书市场辗转多次才找到的那本光绪版《花间集》的购书凭证。摊主原本不卖，他去了七次，最后一次下着大雨，他站在雨里等了四十分钟，摊主才松口。还有一张他和父亲的合照，父亲坐在轮椅上，他蹲在旁边，两个人都没笑，但林微言从那张照片里看出了一种如释重负的意味——父亲活下来了，他所付出的一切至少没有白费。
林微言把文件一份一份重新摞好，动作很轻，像是怕弄皱了什么。摞完之后双手搁在膝盖上，低着头看着那摞纸。
沈砚舟站在窗边，林微言坐在沙发上，茶几上那摞文件被阳光照得发亮，像一堆刚出炉的证据，热得烫手。林微言终于动了。她站起来，走到茶几前，从那摞文件里拿起那本《花间集》，翻到夹着两片银杏叶的那一页，小心翼翼地把两片叶子都取出来，并排放在掌心里。一片边缘缺了角，一片颜色深一些，一片是被丢弃的，一片是被珍藏的，现在它们躺在一起，拼成一个完整的秋天。
“沈砚舟。”她叫他。
“在。”他应得很快，像在法庭上回答法官的询问。
“这五年，”她抬起眼睛看他，眼眶终于湿了，但嘴角向上弯着，像是初春的冰面裂开一道缝，底下有水流在动，“你不会过得比我的思念轻松。你一定也很想我。”
沈砚舟的呼吸停了一秒。然后大步走过去，走到她面前，抬起手，指尖悬在她脸颊旁边，没敢碰。他的手指在发抖。林微言伸手握住了他的手，把他的手按在自己脸上。那只手很凉，掌心有薄薄的汗，指尖有一层硬硬的茧——是握笔写诉状磨出来的。她认识这层茧，五年前就有，现在比那时还硬，还厚。
“我回来了。”沈砚
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