我。”
“做得到吗？”
沈砚舟看着面前这个人。
她瘦了很多，锁骨凸起，下巴尖尖的。但她的眼睛还和当年一样，干净，坚定，里面有不肯服输的光。当年就是这双眼睛让他心动的，现在还是这双眼睛，让他觉得这一生没有白活。
他握住她的手。
手很凉，指腹上有常年修复古籍磨出的薄茧。他把她的手贴在胸口，让她感受那里面还在疯狂跳动的心。
“做得到。”他说。
然后他低下头，额头抵着她的额头，闭上眼睛。睫毛擦过她的皮肤，有点痒。他们就这样站着，额头相抵，呼吸相闻。雨水的气息、旧书的味道、还有他身上淡淡的松木香，所有的气味都交织在一起，融进这个雨后潮湿的夜晚。
巷子尽头传来脚步声。是晚归的邻居，牵着一条狗经过。狗看见两人，摇了摇尾巴。邻居低着头看手机，没有注意到路灯下拥抱的人影。
这个世界上最郑重的事，往往发生在最寻常的场景里。没有鲜花，没有烛光，没有旁观者的掌声。只有一条老巷子，一棵槐树，一盏路灯，和一个等了五年终于等到的人。
过了很久，沈砚舟开口了。
“林微言。”
“嗯？”
“那本《花间集》，你还修吗？”
林微言抬起头，顺着他的目光看向桌上那本残破的古籍。泛黄的书页在灯光下显出温暖的颜色。书脊已经断了，但每一页都还在。
“修。”她说，“但你得答应我一件事。”
“什么？”
“修好之后，纸条还夹在里面。”
她说的是那张写着“等这本书修好的时候，我们就结婚吧”的纸条。
沈砚舟的眼眶又热了。他偏过头，假装去看书，用力眨了几下眼睛，把那阵潮意压下去。
“好。”他说，“夹在最显眼的一页。”
“不行，”林微言摇头，“夹在原处。那一页，那一行。”
她记得那张纸条夹在哪一页。是《花间集》里温庭筠的一首《菩萨蛮》——“小山重叠金明灭，鬓云欲度香腮雪。”纸条就夹在“鬓云欲度”四个字的旁边。
当时她夹在那里，是因为那四个字让她想到了他——他睡着的时候，头发垂下来挡住额角的样子。
五年过去了，她还记得。
沈砚舟也记得。
他甚至记得那页纸的纹理，那行字的字号，她在纸条上写“结婚”两个字时微微歪了一下的笔锋。
“好，”他说，“夹在那一页，那一行，一个字都不差。”
林微言忽然想起一
本章未完，请点击下一页继续阅读！