很厉害”、“林微言说想吃桂花糕，忘了买”、“爸爸的化验结果出来了，不太好”。字迹有时工整有时潦草，工整的时候是心情好，潦草的时候是心烦。最后一页只写了一行字，字迹很乱，像是在发抖——“没有办法了，只能这样。”
只能这样。
哪样？
林微言把笔记本合上，放回箱子里。她把箱子重新塞回抽屉里，关上，站起来。腿有些麻，她扶着柜子站了一会儿，等那阵麻劲儿过去。
窗外的雨还在下，比刚才大了些，打在瓦片上噼里啪啦的。她走到窗前，推开窗户，潮湿的空气涌进来，带着泥土和落叶的气味。巷子里空荡荡的，路灯的光被雨丝割成一条一条的，落在地上碎成一片。
她忽然想起一件事。
那年分手之后不久，她收到过一个包裹。包裹是从国外寄回来的，没有署名，只有她的地址和名字。包裹里是一本《花间集》——就是他们一起在潘家园淘到的那本。她当时以为是沈砚舟寄的，但又觉得不像——他走的时候什么都没带，那本《花间集》一直放在她这里，怎么又从国外寄回来了？
她把那本《花间集》找出来。书还在书架上，夹在一堆新书中间，书脊有些歪了，纸张泛黄。她翻了翻，翻到中间的时候，一张折叠的纸从书页里掉了出来。
纸很薄，透明的那种，是古籍修复用的硫酸纸。纸上写着一行字，很小，要用放大镜才能看清。
“林微言，对不起。等我回来。”
字迹很淡，像是怕被人看见。但林微言认得这个字——是沈砚舟的。瘦硬，一笔一画都用力，但写到“对不起”三个字的时候，笔画软了，像是写的人手在发抖。
她把那张硫酸纸捧在手里，看了很久。
这不是一封信。这是一句话。一句话藏在一本书里，藏在书页的夹层里，藏在她的书架上，藏了五年。
她一直以为他说走就走，什么都没留下。其实他留了。留了这句话，留了这本《花间集》，留了这张她从来没有发现的纸条。
林微言的眼眶有些发酸。她忍住了，没让眼泪掉下来。她把硫酸纸小心地夹回书页里，把书合上，放回书架。
窗外的雨声小了些。她拿起手机，翻到沈砚舟的号码，手指悬在屏幕上方，停了很久。她想问他信的事，想问他那张纸条的事，想问他当年到底发生了什么。但她又怕——怕问了之后得到的答案是她承受不了的，怕好不容易平静下来
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